Escapar hacia dentro

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2010-04-25T19:19:00.001-09:00

El perfume y el incienso alegran el corazón;
la dulzura de la amistad fortalece el ánimo

Proverbios.

Duh

2010-04-23T09:05:00.003-09:00

jajajajaj

Abrazos bajo Orión

2010-04-12T08:15:00.002-09:00

Era el cielo y no la tierra,
no el polvo, sino la brisa,
todo lo que nos rodeaba
sedándonos en la interperie.

Era tu fuerza y no la ausencia,
no la lágrima, sino la risa,
lo que nos mantuvo de pie en lo alto,
sobrevolando la incertidumbre.

Y de pronto fue tu rostro,
no el aire, sino tu aliento,
lo que contrajo mi furia,
el desorden dentro, y la lluvia.

Fue ese beso inesperado,
esa humedad que empapó mi corteza,
lo que perfeccionó el cielo nocturno:
fue la flecha que le faltaba a Orión.

Estuvimos en silencio mientras el hombre apuntaba,
con su arco de estrellas su presa escogida..
Contemplamos su belleza,
su ternura,
y comprendimos los porqués. Reímos.

No fue la tierra, no, sino el cielo,
nuestro piso en aquel momento.
Cuanto fue el tiempo
nunca supimos con certeza.
Mas sí sé el tiempo que he esperado
para por fin dejar de esperar.

Y dejar de esperar bajo Orión,
con tus brazos sujetando mi alegría,
fue el momento
en que supe todo lo que siempre he querido saber.

Fuiste la tierra, no el cielo, no,
porque cuando correspondí aquel beso,
ni el cielo pudo sostener el espacio
que se abrió entre mi timidez y tus ojos.

Espacio húmedo.
No la tierra.
No.

Luis Bravo Veloso.

Another lonely trip to reality (Canción)

2010-03-31T06:52:00.001-09:00

Hace poco terminé de escribir una canción que había comenzado sentado en un bus de Valpo a Santiago.
Espero grabarla con guitarra y luego subirla :D Aquí va la letra al menos:

Another lonely trip to reality

Here I am, alone and thinking
of your face, and I'm believing
that every step that I'm taking
is another risk in which I'm living...

but you light up this whole town...

With your smile, your eyes wide open
Cannot believe how lucky I got
when I'm embraced by your arms
and you hold me tight, I could fly so high...

But now I've left you behind.
I'm heading back to my hometown...

Coro:
It's another lonely night trip
to reality.
The wheels don't stop, we're crushing on
but I'm still stuck on you
on your eyes that I see
when I close mine.
When I close mine...

As I'm sitting here, I guess you're walking
up that hill, up to your place,
I really wish you're thinking of me
and missing me as much as I miss your hands,
holding my hands,
taking my heart,
believing that nothing could ever break us apart...

But now I've left you behind.
I'm heading back to my hometown...

Coro:
It's another lonely night trip
to reality.
The wheels don't stop, we're crushing on
but I'm still stuck on you
on your eyes that I see
when I close mine.
When I close mine...

But hey!
please don't fade away.
Just wait,
Just wait for me.
I'll come back, some other time
and we will light up this whole town

Together <3

Coro:
It's another lonely night trip
to reality.
The wheels don't stop, we're crushing on
but I'm still stuck on you
on your eyes that I see
when I close mine.
When I close mine... (x2)

But now I've left you behind
I'm heading back to my hometown...

Luis Bravo
:D

Amor mío, mi amor... (Jaime Sabines)

2010-03-11T13:37:00.000-09:00

Amor mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,
río de noche, platanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.

Jaime Sabines.

"Poema para el día lejano"

2010-03-10T16:52:00.001-09:00

"Poema para el día lejano"

Cada partícula de césped
reclama tu nombre,
y cada letra de tu nombre
huele a nube.

La comunión del aire con mis pulmones
no es distinta a la de tu aroma
con mis manos:
eres todo lo que siempre
quise proteger.

Definir tu contorno
es entonar un salmo de miel
en jarras de plata.
Lo dulce me embriaga,
y luego sólo puedo ver tu frente.

Estás aquí,
aunque la distancia nos corrija.
Estás aquí,
porque sigo viviendo,
y esa es la mayor prueba.

Sin ti yo no sería.
Sólo lluvia y tus ojos.

Draco.

Las horas de la incertidumbre.

2010-03-02T11:24:00.001-09:00

La madrugada del sábado desvió el curso del río. Del río llamado Chile, cuya cuenca hidrográfica se encuentra habitada por aquellos extraños seres de piel y esperanza llamados chilenos. En unos pocos minutos, las cosas cambiaron inexorablemente, y una cicatriz más comenzaba a perfilarse en nuestra corteza humana. El terremoto llegó como llegan las golondrinas, inesperado y brutal. La vida sostuvo su aliento y el pulmón celestial contuvo la respiración: todo el mundo entraba en pánico y la Historia de Chile estaba a punto de marcar otro hito en su línea del tiempo amargo.

Lo transcurrí con personas conocidas (admito que conocía más a algunas que otras), pero por sobre todo lo pasé acompañado. En ningún momento tuve miedo, porque estaba con alguien que me brinda un pilar indeleble en el cual estar suspendido en lo alto sin miedo a caerme. Recuerdo que le abrazé y cerré los ojos. Pensaba para mis adentros que era un simple temblor más, uno de aquellos que solían espantarme la modorra de las noches al escuchar a mi padre gritar: ¡Ya pasó! ¡Ya pasó! Pero luego noté que algo era distinto; el movimiento no se detenía y la gente, que otrora bailaba música pecaminosa, empezaba a correr escaleras abajo. Intenté bajar también, con la mente algo nublada, pero sus brazos me detuvieron justo a tiempo para hacerme entender que la mejor alternativa era esperar que todo pasara y que teníamos que actuar con calma. Esperé. Esperamos juntos. Luego que todo pasó, me dijo que debía llamar a mi casa. Debo confesar que fue la mejor idea de la noche, pues cuando lo hice aún no colapsaban los satélites mentirosos. Hablé con mi madre y les dejé saber que yo estaba bien. Una preocupación menos.

Sinceramente jamás imaginé el daño que había traído este "temblor fuerte". Sólo cuando bajé a las calles de la metrópolis pude ver el caos sembrado en ellas: vidrios rotos, murallas derribadas, sueños resquebrajados. Al enterarnos de que el epicentro había sido en Concepción, se preocupó mucho. Y me preocupé también, pues sabía que sus familiares y amigos estaban allá. Deseé viajar por el tiempo y el espacio y llegar hasta donde sus seres queridos y ver si estaban bien, para poder tranquilizar su ánimo, que de pronto se había desmoronado desde las alturas. Caminamos por la oscuridad, tomados de la mano, hasta llegar a un nido seguro. Desde allí pasamos las horas de la incertidumbre. El terremoto de Chile nos había curtido la piel con un nuevo color demacrado.

En la mañana regresé a casa, algo apenado por dejar a un lado a ese ser perfecto que me traía sonrisas matitunas. El viaje fue largo y con música de fondo pude ir apreciando el desastre que había dejado el terremoto. Fue tan extraño recorrer las calles que siempre recorría y ver cómo ya nada era igual. Si Heráclito decía que el cambio era lo único que existía en el Universo, en aquellos momentos no pudo tener más razón. El aire estaba denso debido al polvo y los rostros de los ciudadanos eran oscuros y nublados. Intenté en vano reconocer mi barrio y luego mi casa; si bien no habían cambiado, había algo en el ambiente que me indicaba lo sempiterno de lo sucedido.

La casa estaba mal por dentro pero bien por fuera. Todo caído, pero daba lo mismo, pues un día bastó para dejar todo como antes. Me sorprendió lo peligroso que hubiese sido haber estado acostado en esa cama infernal, pues se encontraba llena de muebles, libros, y objetos que preferentemente hubieran caído sobre mi frágil humanidad. Vi que todo estaba bien, saludé a mis papás y volví a salir, con la esperanza confiada que le volvería a ver.

Y así fue.

Fueron días muy extraños, que no quiero olvidar pero que de alguna manera quisiera superar, porque estuvieron cargados de tristeza, de pena, de incertidumbre y de anguistia por mi país. Sin embargo fueron días en los que pude compartir con la persona que viene ocupando mi mente por los últimos meses y que envuelve mi existencia en una especie de luz auréola, como el polvo del norte, que te transporta a mundos paralelos donde las personas tienen el alma afuera y con forma de animal :D

El terremoto de Chile fue eso, el terremoto de Chile. Ahora a ayudar y rezar por todos aquellos hermanos que viven en la desesperanza y angustia de no saber si llegarán sanos a casa por las noches.

Yo mientras aquí estoy sentado contemplando lo que es el Santiago del 02 de marzo de 2010, a tres días del terremoto, y a dos segundos de una lágrima honesta.

Draco.

Para ti.

2010-03-01T12:38:00.000-09:00

El aparecido

Como un ángel de fiera pupila
volveré hasta tu alcoba tranquila,
y sabré deslizarme sin ruido
y llegar a tu cuerpo dormido.

En la sombra he de darte, oh amado,
besos fríos igual que la luna.
Y caricias de sierpe ondulante
que una fosa rondará reptante.

Cuando al alba despiertes de frío
encontrando mi sitio vacío
no podrás recobrar el calor.

Si algún día de ti mi ternuna
en tu vida de alegre hermosura
era sólo el preámbulo de mi amor.

Charles Baudelaire.

(I miss you).

La muerte de los amantes.

2010-02-23T19:39:00.000-09:00

Tendremos un lecho de suaves olores,
divanes profundos como sepulturas,
y en tallos y búcaros nos darán las flores
aromas extraños bajo albas más puras.

Nuestros corazones, amando a porfía,
darán de su antorcha la llama postrera:
dos llamas gemelas son tu alma y la mía,
espejos que miran la eterna ribera.

Relámpago únicoccc, centella preciosa,
una tarde mística, de azul y de rosa,
el adiós seremos, el llanto, el sollozo.

Y después un ángel, abriendo las puertas,
los espejos turbios y las aguas muertas,
resucitará temblando de gozo.

Charles Baudelaire.
(Mi poema favorito de amor)

Prisa.

2010-02-19T07:36:00.001-09:00

Va el ave con prisa,
porque el tiempo no existe.
No existen las horas ni los segundos.
Sólo existe la prisa.

Atraviesa los ríos negros,
y se sumerge en una nube inocua.
Rinde honores a la cordillera,
y luego regresa con los arrecifes.

Nada lo detiene, es voraz,
al alimentar su sed de viento y brisa.
Gira digno sobre cabezas fatuas,
y su espiral auréolo es finito como el campo.

Se eleva cada instante más alto,
zumbando sus alas y cuerpo.
La prisa alimenta su argumento,
y llega al cielo de febrero.

Me encuentra a mí tendido en las alturas,
con la cabeza llena de lluvia,
y no se detiene a hablarme,
no;
circunda mis piernas con su prisa audaz.

Sin embargo escucho su voz de ave,
que me inunda la conciencia atormentada,
y reconozco pocas palabras,
y las atesoro en mi incetidumbre.

Se ha alejado el ave con prisa,
y me ha dejado austero y silencioso.
Las palabras fueron cinco:
Hogar, Crecer, Carretera, Judas, Amor.

Era la respuesta que siempre
había estado esperando para mi vida.
Y ahora río, a carcajadas, mi dicha.

Va el ave con prisa,
porque el tiempo no existe.

Draco.

Mi cabeza está llena de lluvia.

2010-02-17T11:32:00.001-09:00

El verano es alto y elegante,
y reina sobre mi cabeza humilde.
Sin embargo su luz no es poderosa,
porque no seca la lluvia en mí.

Cierro los ojos y me empapo,
con la llovizna interna de mi cuerpo,
que moja la codicia y el deseo;
el olor a tierra húmeda brota ahora.

Este temporal ha durado años,
y se viene gestando desde la primavera,
cuando yo sólo gemía como respuesta
a lo desconocido e inhumano.

No hay nubes dentro de mí,
tan sólo lluvia.
Nubla mi clarividencia,
y me ciega, me enaltece y me ciega.

Pero aún así,
y cuando todo es gris y entumido,
puedo recortar la silueta
que hace espantar las gotas.

Persona parada bajo la lluvia.
Ayúdame.

Persona que se aleja de mí en la lluvia,
tráeme el verano tierno.

Draco.

2010-02-16T23:12:00.000-09:00

The unexpected call,

the cruel joke,
the endless laugh,
our shaking hands.

[...as if I needed all of this to realize how high the sky could be]

Mi única excepción.

Eres mi única excepción

This is for the boy who doesn't want be loved.

2010-02-16T07:15:00.006-09:00

Do not tell me it hurts
to be afraid of uncertainty.
Because I have been through
the same feelings before.

But then tell me to shut up,
because you won't like what
I need to say.
These words. Like bullets.

How can I be so unfair with my heart?
It's always been there,
making my blood move like air.
I can't just silence it.

And yet you tell me
that you do not want to be loved.
But I do not think you're loveless.
You are just scared.

Scared of happiness,
which is passing by your balcony,
there, where the sea and the sky
are like brothers and sisters.

I'll take this easy,
do not worry about me.
I'll find my way back,
I'll find my way back.

BUT I NEED TO GIVE YOU LOVE,
because you deserve it.
More than anybody,
you do, I do, we do.

Give one chance.
And this hole in my chest
will be gone forever.

Because if you give up
WHAT AM I SUPOSSED TO DO?

Draco.

Tus anhelos.

2010-02-15T12:48:00.000-09:00

Tus anhelos.

Las manchas ya casi borran,
Nuestros delicados y temerosos sueños.
Ya no queda piel quejumbrosa,
Tan solo el alma en desvelo.

La carne roza el aire,
El aire aviva el fuego.
La pasión nos junta y luego
Nos arroja al mar de ensueños.

Los anhelos vuelan sueltos,
sobre besos ya sin dueño.
Los temores corren lejos,
Bajo espectros de los sueños.

Tus colores no se han ido,
Siguen quietos como hielo,
La luna los congela
Para siempre bajo un velo.

Bajo el velo de los anhelos,
Los anhelos de los sueños.

Draco.

Tu silencio es hermoso

2010-02-04T04:37:00.003-09:00

Si un árbol cediera su altanería
y nos permitiera escuchar su lenguaje,
éste sería como tu silencio.

Si en el desierto la brisa matutina
gimiera de placer al levantar la arena,
sonaría como suena tu silencio.

Si mi jardín abriera los labios negros
para beber el rocío congelado,
su murmullo se parecería a tu silencio.

Si una tumba al cerrarse abruptamente,
resquebraja la mortaja que cubre al difunto,
el sonido sería idéntico a como es tu silencio.

Si tuviéramos oídos más atentos,
y escucháramos la fuga que produce nuestra sangre,
por las venas, ésta sería igual que tu silencio.

Si el día,
si la noche,
si la envidia
y el desenfreno,
entonaran himnos fatuos,
ya sabrías que que la melodía
sería como tu silencio...

Amor,
si tú me hablaras por al menos un segundo,
y contra mi oreja juntaras tus labios estrenados,
y me susurras dos indómitas palabras.
éstas serían tan hermosas como tu silencio.

Pero no me hablas,
y mantienes la mudez que produce la contemplación,
de esta luz salada,
de mi resplandor que no muere.

Y callas, indiferente,
sonriendo y girando sobre el aire y mucho más allá,
apaciguando la tormenta de este cielo
que es hermoso,
hermoso como tu silencio.

Como el silencio tuyo.

Luis Bravo.

Año

2010-02-02T19:04:00.002-09:00

Año

Todo comenzó el primero de enero, a las cero horas y un segundo.
Aníbal sintió dos escalofríos recorrer su espina dorsal y eso le brindó tranquilidad: para cuando el próximo segundo del año llegó, pudo abrir los ojos y contemplar los cuerpos que lo rodeaban. Eran pueriles. Mansos. Estaba la Negra, que al ritmo de la música, hacía culebrear su vientre de arriba abajo. A su lado, Daniel se dejaba hipnotizar por sus pechos, visibles tras la translúcida blusa. Intentaba seguir el beat de los sonidos, pero estaba más concentrado en la Negra. Ella sudaba, a pesar del frío, y él se calentaba.
Aníbal de pronto escuchó a Cata.
– ¡Paren la música, cabrones! ¡Párenla! ¡Se nos pasó el año nuevo y no nos dimos los abrazos!
Aníbal sonrió ante la inocencia de Cata, pero no dijo nada, pues entendía lo cursi que era para los ritos sociales importantes, y si quería detener la fiesta para abrazarse unos con otros, la dejaría. Esta vez no pondría resistencia.
– ¡No nos dimos ni cuenta! – rió la Negra.
La música se detuvo sin más y todos dejaron de bailar y empezaron a repartir abrazos a los que estaban más cerca. Aníbal, tirado sobre un sillón que jamás olvidaría, comenzó a reír a carcajadas de lo ridículo que resultaba la escena. Todos tan necios, tan comunes. Vibró al máximo con su risa y se sintió feliz por unos pocos segundos. Ahí estaba él y nada andaba mal, ni siquiera el hecho de que tendría que mamarse abrazos inventados con saludos fingidos. Nada más pintoresco. El estómago le dolía de tanto reírse y el licor de su vaso le salpicó encima.
– Mierda… – dijo.
Lo dejó a un lado y contempló la desgracia: ahora andaría pasado a ron con Coca Cola toda la noche, que recién comenzaba. Intentó incorporarse pero Cata de repente se le tiró encima, aplastándolo contra el plástico que cubría los cojines. Sintió su figura de adolescente tierna encajar sobre sí, y cruzó sus brazos alrededor de su cintura escueta. El olor a vainilla le hizo sentir renovado y corrió el rostro para poder inhalar oxígeno.
– ¡Feliz año, Cárcamo! – gritó ella muy cerca de su oreja. Aníbal respondió con sonidos alternados e intentó correrse a un lado. Cata, ya algo borracha, se incorporó a tropiezos y continuó buscando amigos.

Ciervos

2010-01-29T05:01:00.002-09:00

Ciervos

Bebe el agua del arroyo,
bebe su maleza
y levanta la vista.
Búscame entre los troncos finitos,
entre la hierba,
y entre los altares.

Enséñame a galopar sereno,
en un ritmo de antaño,
que nos da impluso,
a ir cortando la brisa amarilla.
Enséñame a ser pulcro,
y arrancar del peligro cuando éste se asoma.

Recorre conmigo el sendero,
toma mi cuerpo y hazlo nieve.
Indica con tu pelaje
el lugar exacto donde me quieres.
Y mantendré mi posición, escueto,
y aguardaré a que regreses.

Conoces el bosque
como yo conozco tu salvaje aroma.
Vuelas entre el muzgo
y te confundes con la espesura.
Y me deseas,
mi infantil silencio de barro y felpa.

Monta mi alma que nada cerca,
y hazla indómita de nuevo,
como la nube negra, negra.

Indómita de nuevo,
ciervo manso.

Luis Bravo.

Viajero

2010-01-28T04:23:00.003-09:00

Partir sin ti es
como abandonarse a la intemperie.
Es continuar la muzgo ruta
sin el impulso del mar.

El viaje sin ti
no es viaje ni camino.
Mas es orbe absoluta y soledad
indiferente.

Veo los árboles volar por mi ventana.

Pero viajar por ti
no sin ti, sino por ti,
es aventurar el corazón
por una senda mansa,
floral,
como en la pradera de la vida,
y ensuciarme con tu barro
será limpieza eterna.
Será perfume a estampa.

Será tus besos imaginarios.

Luis Bravo.

Dos caminos al puente (parte I)

2010-01-11T10:38:00.002-09:00

Dos caminos hacia el puente

Con la manga del chaleco me limpié las lágrimas y con un pañuelo desechable, la sangre. Para no dejar huellas. Sentía en el pecho la pequeña dosis necesaria de alivio para continuar respirando sin pensar que tal vez no debería estar haciéndolo. Miré hacia mi derecha, para asegurarme de que la bicicleta aún estuviera donde la había dejado, y vi dos siluetas caminando abrazadas en la oscuridad del parque. Se alejaban de mí, razón por la cual no me importó recostarme en el pasto e intentar dormir: estaba sola y si alguien venía por la bicicleta, allá ellos.
No había dolido tanto aquella vez. Quizás debí haber intentando con más fuerzas. Sin embargo, había salido la cantidad suficiente del líquido puto para calmar mis nervios y mi euforia. Al verlo emerger de mi interior, odié lo similar que era al vino que emborrachaba a mi padre viernes y sábados y, para evitar el disgusto, cerré los ojos y me dispuse a asimilar el dolor. Cómo escocía. Procuré extenderlo lo más que podía, sin romperlo, dejando que lo podrido que tenía por dentro se expresara a través de los cortes en mi antebrazo. Sin embargo, de a poco se fue desvaneciendo, como un amanecer vanidoso.
En mi mente se encuadraban imágenes recientes, nítidas y vertiginosas, mostrando rostros conocidos y sonrisas eternas. El cumpleaños de mamá. Dos días atrás, la familia se había reunido en casa para celebrarlo de la misma manera que veníamos haciéndolo por los últimos once años. Muchos parientes, a los que usualmente les confundía el nombre, me saludaban con un afecto artificial, arrendado para la ocasión, aparentando curiosidad en mis estudios de Letras y en mi vida sentimental. Yo ya tenía ciertas respuestas memorizadas que me ayudaban a sobrellevar infaliblemente situaciones como esas. Por supuesto, no faltó el la tía lesbiana que me abrazó más de la cuenta, hundiendo sus flácidos senos en los míos, ni el primo bromista. Creo que se llamaba Jaime el que hizo el primer chiste de la velada.
– Y tú, primita, ¿qué estás estudiando? – había preguntado una vez que un numeroso grupo de familiares había puesto su atención en mí por un momento.
– Letras – contesté, contrariada.
– ¿En serio? – se sorprendió –. ¿Y en qué letra van?
La carcajada colectiva me pareció similar a una colmena de abejas furiosas. Intenté borrar de mi rostro la amargura producida por el chiste y aparentar que la hilaridad de mi primo también me complacía. No podía caer en la sinrazón de enojarme por su broma (no era la primera vez que la escuchaba), pues eso habría denotado un evidente mal gusto y poca clase. Dejé escapar ciertos ruidos de mi garganta, esperando que sonaran a risa fresca y sincera, y luego me alejé sonriendo. Fui hasta la cama de mamá, donde yacía postrada hacía más de once años. Posó su mirada en mí, fulminándome con proyectiles de una complicidad alimentada por el tiempo. Ella estaba consciente de que no estaba disfrutando la fiesta y casi se sentía culpable por ello, ya que era la causa eficiente de la presencia de tanta gente. Parecía que su condición de enferma crónica daba razones irrefutables para celebrar los cumpleaños vehementemente. Nadie, sin embargo, se atrevía a aceptar el real motivo de tanta parafernalia: aquél quizás era el último cumpleaños de la tía Fernanda. Había que celebrarlo como correspondía.
Iba a ese parque a hacerme cortes en los brazos. En casa no habría sido adecuado, ya que papá ocupaba gran parte de su tiempo en enterarse qué estaba haciendo; menos en la universidad, lugar donde mis amigos iban a aparentar lo perfecta que eran sus vidas y a fingir que entendía al menos una décima parte de los autores clásicos y de los contemporáneos. En clases, levantaban manos y expresaban sus puntos de vista, no convenciendo ni a los profesores ni a sí mismos de las barbaridades que llegaban a decir. No obstante, todo el resto fingía de la misma manera entenderse unos con otros, asintiendo sus cabezas con parsimonia, y al final de la jornada, profesores y alumnos se retiraban felices al creer que enriquecieron su conocimiento personal de cierta obra o movimiento vanguardista. Sin embargo, siempre estaban los dos mentirosos aún más descarados que salían de la sala charlando con el profesor acerca del profundo alcance de sus reflexiones literarias y de sus inquietudes acerca intertextualidades no advertidas y flash backs asombrosos.
Era por eso que aquel lugar resultaba perfecto, sin nadie que me molestara ni a quien rendirle cuentas por mis acciones. Estaba a un costado de la calle Andrés Bello y se llamaba Parque Costanera. Iba en mi bicicleta cada vez que sentía que that was it; que ya no resistía más. Me sentaba en el pasto con las rodillas flexionadas, contemplando el río Mapocho, que bajaba de la cordillera. Si tenía suerte, a veces llegaba hasta mí el olor fétido de la mierda que llevaba el río consigo: eso me hacía sentir que no sólo en mi mundo interior existían cosas tan podridas.
Cuando ya acumulaba suficiente tristeza tanto en mi corazón como en mis ojos, sacaba de mi mochila el estuche de mis anteojos de lectura donde guardaba los repuestos usados de las navajas de papá. Solía contemplarlas unos instantes, agradeciéndoles la existencia. Me inundaban cientos de emociones que recorrían con juerga todo lugar dentro de mi cabeza y, en el intento de descifrarlas y eliminarlas, la sangre ya se encontraba escapando de mis brazos. Sinceramente, no me daba cuenta cuando me hacía los cortes. Era lo de menos. Tan sólo sentir los hilos de sangre surcar mis brazos hechos añicos era motivo suficiente para exponerme a los peligros de la ciudad anochecida.
En aquella oportunidad, no logré apaciguarme lo bastante para quedarme dormida. A los minutos de dejar mi cabeza apoyada en la mezcla de pasto y barro donde estaba recostada, un grupo de adolescentes comenzó a charlar con alaridos muy cerca de mí. Entre la modorra, la confusión y el dolor, pude vagamente reconocer ciertas palabras y frases inconclusas que emergían de sus bocas, y más de alguna risa chillona de una pendeja extasiada.
– ¡Pero, Teresa, no…!
– Ay, Hugo, que le das color…
– ¿…y con la amiga? Oh, qué maricón.
Deseaba que se quedaran en silencio por algún instante, pues sus voces sólo venían a complejizar mi propio caos interno. A través de mis ojos entreabiertos podía visualizar las luces mortecinas de los faroles, las estelas que iban dejando los autos por Andrés Bello y las sombras que el ramaje del árbol sobre mí proyectaba. Justo después de un bramido particularmente sonoro y afeminado de algún muchacho, logré abrir los ojos completamente y vi a los chicos que producían tanto jolgorio. Con imprecisión pude deducir que eran seis, tres hombres y tres mujeres. Iban vestidos peculiarmente, con ropa que jamás en mi vida había visto. Como si fuera el mundo al revés, los hombres llevaban el pelo largo y ocultándoles el rostro, y las mujeres eran casi calvas: las tres iban rapadas o con algún mechón excepcional caído sobre sus frentes. Deduje que eran parte de alguna de esas hordas urbanas propias de los sectores periféricos de la ciudad, aquellas que eran el resultado de los quiebres familiares, las homosexualidades no asumidas y las rebeldías disfrazadas de estilos de vida. Estaban sentados, formando un pequeño círculo deforme, en cuyo centro se encontraban sus mochilas y bolsos amontonados. De un teléfono móvil emanaba una melodía que no pude descifrar entonces, y descubrí que el bullicio se debía a que se estaban sacando fotografías unos a otros.
Realizando un esfuerzo sobrehumano, levanté mi cabeza y enfoqué la vista en los adolescentes. De inmediato, me produjo escalofríos el acre sabor a barro que sentí en mi boca, pues no me había dado cuenta que había estado recostada con la boca abierta sobre el pasto. Me produjo fuertes puntadas en la cabeza el cambio tan brusco de posición, pero la mantuve en alto, pues quería ver mejor a los muchachos. Por un instante fugaz, olvidé todo dolor y confusión, y me concentré en ellos. Qué diferentes se veían. Intenté en vano encontrar alguna semejanza con el tipo de gente con el que yo solía relacionarme, y me costó trabajo comprender cómo gente de casi la misma edad y viviendo en una misma ciudad pudiese parecer de distintas etnias. Por más que intentaba, no lograba conectarlos, ni en la forma de hablar, moverse, vestirse y reírse.
De pronto, dos de las muchachas se levantaron, tomadas de las manos, y comenzaron a caminar en dirección opuesta al grupo y a mí. Me mantuve observándolas mientras se alejaban, y a los segundos corroboré la tesis que venía procesando: detuvieron su andar y se dieron un beso prolongado. El resto de los jóvenes se levantaron luego y caminaron hacia las lesbianas. A los cinco minutos, el parque (o al menos el lugar donde yo estaba) se volvió a encontrar deshabitado completamente.
Por que yo no consideraba a mí misma como a un habitante, de ningún lugar ni tiempo.

A la mañana siguiente, mientras desayunábamos, papá me preguntó qué demonios era lo que hacía en el parque por tanto tiempo. Yo masticaba mi tostada con lentitud y con la vista clavada en mi café, y no respondí de inmediato. Tomé todo el tiempo necesario para triturar la masa en mi boca de manera apropiada (unas cincuenta veces) y sorbí el amargo café sin premura. Lo miré directamente y procuré no demostrar la docena de sentimientos que de pronto me había sucumbido por completo.
– Escribo.
Laura, mi hermana mayor, apartó la vista y sonrió. Intuí que le había producido gracia la respuesta, tan evidente viniendo de mí. Siempre andaba escribiendo. Al momento de escoger una profesión, dejé que mi intuición tomase posesión por sobre el sentido común y había decidido entrar a Literatura en una universidad privada y carísima. A papá no le había molestado en lo absoluto: sabía que de todas formas iba a tener que mantenerme hasta bien entrada mi adultez, que no se vislumbraba por ningún lado. Sin embargo, mi respuesta esa mañana pareció pertúrbalo, y creía saber porqué: ya no podía tener certeza sobre mi rutina si no podía observar precisamente lo que en verdad hacía en el parque. Su campo de control había encontrado un límite, y mi aparente honestidad más bien lo acrecentaba.
– ¿No es algo incómodo escribir en el pasto?
– No. No te imaginas lo reconfortante que es, papá. Deberías intentarlo – me levanté de mi asiento con la taza casi llena y con una tostada sin comer –. A todo esto, el fin de semana iré a la casa de la Trini en Santo Domingo. Va a estar de cumpleaños y fijo que tengo que estar presente.
Llevé mi taza casi llena de café y mi plato con la tostada hasta el fregadero. Había perdido el apetito y me sentía desanimada ante la idea de un nuevo día con mis compañeros de universidad. Ellos no entendían ni la sombra de los problemas que intentaba sobrellevar día a día: trabas que ni yo misma sabía definir con claridad, pero que me mantenían hundida en una especie de lodazal cotidiano. Me dirigí luego al mueble donde guardábamos la loza, que estaba por encima de la mesa de diario donde papá y Laura aún devoraban el desayuno. Era mi turno de preparárselo a mamá. Había pensando en huevos revueltos, pan, juego de pomelo y café, pero mi desánimo me obligó a decidir por rebanadas sin tostar y manjar casero. Levanté los brazos para abrir la alacena y sacar la bandeja y la taza, y entonces que sucedió algo inesperado. Las mangas de mi holgado chaleco descendieron hasta mis codos y las cicatrices (antiguas y recientes) en mis dos brazos se pudieron ver claramente a la luz de la mañana, que penetraba por los grandes ventanales que daban al jardín. Ahogué un pequeño grito y giré en redondo. Bajé los rápidos tan rápido como pude. Contuve la respiración y me preparé para las inexorables interrogaciones que me iban a hacer. Pero ni papá ni Laura notaron nada. Volví a sentir alivio. Supongo que estaban muy ocupados ocultando sus propias cicatrices.
Después de mi penúltima clase del día (la última era un verdadero fiasco y no merecía el esfuerzo de quedarme) fui directo a mi lugar en el parque Costanera. Eran las cuatro y media cuando me senté en el frío césped a contemplar la serpiente hedionda que era el Mapocho. Lloré casi una hora. A mis espaldas pasaban niños corriendo y jugando, seguidos por sus madres que charlaban de vestuario y decoración o comentando algún libro éxito en ventas que les brindaba cierta tranquilidad intelectual, al hacerles sentir parte de una elite literaria, que lo habían comprado con la tarjeta de crédito y leído en tiempo récord. Se me acercaron dos vendedores de helados a los cuales ignoré por completo, y un perro bien alimentado fue a olisquearme por unos instantes antes de volver donde su dueño indiferente. Todos ellos ignoraban que la mujer tan bella del cabello rubio sentada ahí no esperaba la hora de que oscureciera un poco más para sacar las cuchillas y atravesarlas por su capa exterior de piel.
Y sólo así sentir que el oxígeno lograba al fin entrar en mis pulmones. Entrar y luego salir para siempre.
Y la sangre.

* * *
No me di cuenta que me había quedado dormida luego de un rato. Desperté cuando ya la tarde daba lugar a la noche temprana. Sentí frío, percatándome de que estaba usando una simple camiseta de tirantes y mis jeans gastados. En mi piel habían quedado marcas que el pasto había hecho y las luces giraban irregularmente por sobre mi cabeza.
De pronto, los oí aullar.
El grupo de adolescentes que había visto la vez anterior estaba de nuevo en el lugar habitual. Confirmé el número: tres hombres y tres mujeres. O mejor dicho: tres hombres con voz afeminada y tres mujeres de cabeza rapada y camisas sin mangas. Cantaban la melodía que emergía de un aparato que no logré identificar y eran tan ruidosos como la última vez. Ya no quedaba más gente paseando ni guarda parques alrededor, por lo que supuse que se sentían en la libertad de hacerlo, sin pensar quizás en la falta de prudencia para con el resto de las personas.
Me incorporé y me quedé quieta, sentada de piernas cruzadas y mirándolos fijamente. Estuve así un par de minutos, sin que ellos repararan en mi presencia. Luego, los recientes cortes empezaron a arder de nuevo (en verdad, nunca habían dejado de hacerlo, sólo que en mi inconsciente sueño no lograba identificar el dolor).Contemplé mi antebrazo derecho y cerré los ojos con vehemencia.
– ¡Oye, tú, la pelolais! – escuché la voz de una muchacha, en un momento.
Abrí los ojos y consideré mi situación. Obviamente se dirigían a mí, y yo debía hacer algo rápido. Hablarles o tomar mi bicicleta y huir lejos.
– ¡Oye, cuiquita! ¿Por qué tan sola?

Un rostro en el agua.

2010-01-03T10:03:00.006-09:00

Sumergirme en el agua nunca había sido tan silencioso. Tan repentino. Contemplar los pliegues del líquido que me rodeaba para luego dejar que el aire entrara en mi cuerpo con violencia, y me llenara por completo, incluso aquellos lugares donde la desesperanza había vaciado ya toda la vida. Con los ojos cerrados y el corazón enjuto, me adentré en parajes de azul vespertino. Cuando mi cabeza estaba totalmente sumergida, abrí los ojos y desaté a mi ánima: ella merecía ver también. Todo a mi lado se movía en cámara lenta, ya que el tiempo y la luz abandonan sus leyes al ingresar en el agua. Era otro mundo, otra dimensión: las expectativas habían perdido su peso y mis brazos se movían como dos algas sureñas. Me creía un pez, un pez condenado. El agua barría de mi piel las partículas de realidad y me invitaba a acercarme a su reino, orgullosa, altanera. Deseaba rendirle honores, alzar en su nombre un altar de flora y fauna pagana, en agradecimiento del espectáculo que le estaba ofreciendo a mis ojos: un azul profundo, un azul vespertino.
Y de pronto, su rostro.
Comenzó a moverse en óvalos, lejano y tibio. Luego comenzó a definirse con precisión y se volvió nítido frente a mi cara. Su frente abundante y sus pómulos generosos, los ojos negros como dos mentiras, la boca terca e impasible, levemente torcida hacia la izquierda, y sus orejas de infante. Mantuvo su mirada postergada sobre mi cuerpo, como inquiriendo y analizando, y luego sonrió de placer. Empecé a alejarme lentamente, hasta que topé con la muralla embaldosada de la piscina, y ahí sostuve mis ganas de nadar contra la corriente y besar sus labios. El rostro se mantuvo prudente, fatuo, y de pronto alejó la mirada. Vi cómo sus contornos ahora eran humo, vapor angustiado.
Pero el aire ya no circulaba por mis pulmones y me costaba más y más moverme. Creí ver una araucaria enterrada en el fondo de la piscina y a una campesina nadar a mi lado, sacando el musgo de las orillas. En un último esfuerzo, di una patada en el piso y el agua hizo el resto del trabajo. A los pocos segundos ya me encontraba flotando en la superficie, mirando el cielo gris, en calma.
A mis espaldas aún nadaba aquel rostro en el agua. Al igual que en mi mente.

Luis Bravo.

Sofía.

2009-12-29T05:39:00.003-09:00

En este mismo lugar, a dos metros del piso, aguanté la imagen pétrea de Sofía. Desde pequeño la acompañé en el pasar de sus horas jubiladas, sentada en la banca que se encuentra bajo el palto. Después del almuerzo, ella solía rezar sentada a la mesa para pedir por aquellos que no tenían alimento. Lo hacía tan indiferentemente que siempre he dudado si aquellas súplicas fueron alguna vez escuchadas. En esos minutos, yo aprovechaba de lavarme los dientes, sacarme el uniforme, mear y ver unos pocos segundos de televisión. Cuando escuchaba el garraspar de su garganta, me dirigía velozmente hasta ella y le ayudaba a bajar las escaleras. Llegábamos al patio a eso de las dos y media de la tarde, cuando ya el sol iniciaba tímidamente su descenso, y nos instalábamos en nuestros rincones habituales. Ella apenas se sentaba, comenzaba a cantar melodías añejas con voz de hombre, siempre con una sonrisa en los labios salivosos. Yo, ya refugiado en mi árbol, intentaba descifrar lo que aquellas canciones decían. De todas las que recuerdo, mi favorita era esa que aclamaba: “Y de paso en esta vida vamos llorando, sufriendo los minutos y las horas que pasan”.

No obstante, ahora ya no pienso en el pasado. No me interesa lo aconteció en los días previos a este día, pues de alguna manera todo pierde y gana sentido a la vez. Lo pierde pues empiezo a entender que todo lo que hecho ha sido inútil si no ha tenido como finalidad al amor. Y lo gana, pues siento que he recorrido un camino sinuoso pero constante, que me llevó a conocerlo meses atrás.
Pienso en Luz.

[Otro extracto de mi novela, pronto hay más]

La ciudad del veintiuno.

2009-12-27T10:13:00.001-09:00

Extraños en la ciudad del veintiuno

He nacido en la ciudad del veintiuno.
No conozco el trigo del que me hablan.
Pero mis padres expelen un aroma extraño
Cuando recuerdan sus respectivas infancias
Cubiertas de arado y semillas.

Ellos vinieron a la ciudad del veintiuno,
Porque la suerte les deparaba destinos ahumados;
Quizás buscaban un techo nuevo,
Añorando la tierra mansa que dejaban como un recuerdo.
Sus pies ahora reposan sobre cemento maduro.

No comprendo sus dialectos de bueyes y chuicas,
Ni entiendo sus lágrimas al ver la cordillera sureña,
Pues crecí entre arbustos artificiales,
Pura selva de la modernidad encarnecida;
La brisa para mí no significa nada más que viento fétido.

Jardín

2009-12-23T07:37:00.003-09:00

Desciendo las escaleras sin prisa, contemplando los retratos que descienden conmigo por la muralla. Veo rostros fingiendo puerilidad, intentando dejar una buena impresión para la fotografía, pero que, sin embargo, no reflejan su truncada realidad. Veo a mis bisabuelos transandinos, padres de Sofía, disfrazados de novatos aristócratas, con ropajes suntuosos e incómodos. Deduzco que se dejaron retratar luego de vendieron sus tierras a esos gringos, ya que antes no habrían tenido suficiente dinero para hacerlo. Mi bisabuela era bastante hermosa, pero su cuello era demasiado extenso. Hay otro retrato cuatro escalones más abajo y es de mi tío Jacinto cuando tenía cuatro años. Con una mano está saludando y con la otra hurga en su nariz. Al lado de éste, hay un rarísimo retrato en sepia de Sofía, cuando trabajaba de vedette. Se puede ver la mitad de su piel, tersa en aquel entonces como la aceitada piel de un tambor indígena, sin el menor indicio de las corrupciones que sufriría con el pasar de las horas de su vida. Sonríe, y su cabellera emplumada es más alta que ella misma. Lo único elegante del retrato es el tenue sepia que lo envela. Qué espanto.
Salgo por la puerta trasera, hasta el patio mismo. El Cielo. Es un lugar único, en el que apenas se ven las nubes, pues los parrones infinitos y las ramas de los árboles enmarcan su existencia y dejan afuera todo lo que no le brinde perfección. Corre una suave pero constante brisa, que traslada hojas muertas y pelusas propias de la flora. Todavía quedan árboles verdes, pero la mayoría ha desistido: se dejaron seducir por este otoño del 97 y abandonaron la vida, desamparando a sus hojas que no tienen más opción que abandonarse también.
El suelo está cubierto del verde pasto que llega hasta mis talones, muy tierno, casi infantil.

(Extracto de mi novela "Las horas que pasan", no terminada aún)

Aguas de virtud

2009-12-19T16:28:00.002-09:00

Aguas de virtud.

Corregir la voz para que sintonice
Con un clavicordio de inquietud;
Será inquieta la mañana
En que eso sea posible.

Pues mis pies son lavados en una laguna
Donde crece fauna de sensatez,
Donde no hay lugar para la potencia,
Y donde el sol ya no brinda su luz imperfecta.

Y es entonces cuando me sumerjo de espaldas:
El no respirar pasa a ser un accidente verde,
Y los pliegues de agua me sacuden la incertidumbre;
Yazgo enfermo en el fondo de lodo.

El tono púrpura de mi piel no indica otra cosa
Que estoy aprendiendo a ser digno,
Alzado frente a un sinfín de troncos amables
Que conforman un altar pagano a la impaciencia.

Por la senda recta caminaré empapado,
Aun chorreando gotas de aquel lago insano,
Que se encargó de curtir mi voluntad potra,
Y de limpiar de mis rincones todo rastro de pecado.

Sin embargo el camino es de tierra,
De rocas, de madreselvas,
Y que me ensucie pasa a ser un accidente rojo.
El lago ya no volverá a rociar su virtud.

Significa eso que la vida sigue,
Que no importa si atardece, lo importante es socorrer
A la carne cuando ésta llama.
Cuando llama, y no es atendida.

Olvidaré lo aprendido y seré el ciego
Que es ciego por no querer ver.
Y gemiré hasta la luna el placer que emana como leche,
Para repetir mi insolencia por los siglos de los siglos.

Y que me condene a mí mismo
Pasa a ser un accidente negro.

Luis Bravo.

Paramore's next shows tracklist

2009-10-03T18:01:00.003-09:00

In my opinion, this should be Paramore's next shows tracklist:

1.Intro
2.Ignorance
3.Careful
4.That's what you get
5.Emergency
5.Looking up
6.Crushcrushcrush
7.Brick by boring brick
8.Franklin
9.Misery Bussines
10.Decode
BREAK
11.Playing God
12.Pressure
13.Where the lines overlap
14.Outro.

What do you guys think? Let me know!

New Moon extended trailer

2009-09-13T18:33:00.001-09:00

... I said "that's a lie"

2009-08-02T04:39:00.000-09:00

Taylor Swift video Tim McGraw

Se me desajusta el centro: Gepe en concierto

2009-05-11T10:53:00.002-09:00

Llegadas prematuras me hacen escuchar anticipadamente mi pena. Já! Y es que escuché unas canciones de la prueba de sonido. La calle estaba desierta y los peatones indiferentes miraban con recelo el sonido de las guitarras y de la voz melodiosa brotar de los muros de concreto indelebles. Esperé. Cantaba.
A eso llegaron mis amigos; risas fatuas y silencios de calamidad. Se escuchó una voz reconocible y el show comenzó. Una gran experiencia si se toma en consideración que el tipo parecía sacar TODO (sí, es increíble) lo que estaba dentro de mí y lo musicalizaba al más puro estilo gepinto. Genial; saber que al menos hay alguien más que siente igual. Bien po, já je!
Pero qué deshinibición! Bien prematuros los cálculos pero qué más da. Todos lo sabemos. Mención especial los sonidos puros y la tremenda voz del sujeto. Para qué decir las letras y el piano embustero. Pucha que pasa lento el tiempo (8)...

Y no importa que haga frío. Cabe destacar: A la vista, Samoriseva, Doce minerales (nueva) y Los barcos.

Saludos a todos. Nos vemos en una nueva melodía transeúnte.

Días tres

2009-05-11T10:50:00.002-09:00

No ha sido un mal día. Es más, me parece que el aire ha circulado con más facilidad dentro de mí, lo que es siempre algo positivo. Y no sólo el aire, sino todo aquello que conforma lo que yo soy y me hace el Luis único que esconden estos pelajes de carne. La Universidad va bien; he estudiado mucho. Mi padrino parece estar aceptando con buenos signos vitales todo el tratamiento que, esperamos, matará aquel bicho diabólico que tiene en su cerebro y que nos tiene a todos con la garganta reseca y la fe confiada. En realidad espero que su salud mejore, pues mucho depende de él. No he perdido el tiempo, y eso me hace sentir feliz, o al menos normal, no triste. Lidiar con todo lo que siento se ha vuelto tarea más llevadera, y de alguna manera ya no me afecta tanto palpar la cercanía de aquella persona que tú, Luis, tanto conoces en pensamiento. Está presente gran parte del día. ¿Será una cosa buena? Lo dudo, quién sabe. Hoy las miradas se cruzaron un par de veces, y pucha que cuesta descifrar sus ojos, sus entornados ojos de miel. El día estuvo nublado, al igual que mi silencio.

Día dos

2009-05-11T10:46:00.002-09:00

En realidad, no es el día dos, ni tres, ni veinte. Ha pasado mucho tiempo desde que no escribo, y es que si no llega la ola afluente a mis manos, soy un ser inerte a lo que escritura se refiere. Estudio. Me gusta lo que hago. Ahora mismo estoy en la biblioteca, laptop en mano, tipificando mis sentimientos para poder después hacer un flash back como es debido. A los días que han pasado, a la suma de mis días. Es ahora en definitiva cuando te encuentras que en verdad es difícil no aceptar la ironía de la vida. Ni yo mismo sé de qué hablo. Adiós.

Día uno

2009-05-06T05:28:00.001-09:00

Y claro, todo el mundo parece saber lo que hacen. Y en verdad yo también lo sé; sólo que a veces todos luce caótico en mi mente. Quizás no sé, o quizás si sé, pero cada persona que habla a mi lado, se mueve a mi lado, camina a mi lado, vive a mi lado, reduce cierto espacio para la felicidad. Es así como lo siento: estoy casando, desanimado, deprimido, hopeless, pero en verdad tengo que seguir con esto; sé que puedo, soy capaz. Siempre lo he sido. Esta vez no será la excepción. El cielo luce amable y el aire no escasea, gracias a Dios. Me pregunto si hoy veré a aquella persona de nuevo. En verdad no quiero, aunque sí; es pecaminoso, pero intrigante. No me queda más opción que recuperar lo que voy perdiendo a gotas y beber de la copa de la perseverancia. Quizás así lo logre. Quizás así sobreviva.

Lecho

2009-04-24T18:14:00.003-09:00

Lecho

Nací amamantando de la mañana
Su leche amarga y terca,
Que escurría por debajo de los pliegues
De mi estrenada piel: envoltorio irremediable.

Vine a conocer lo que era un tronco
Cuando me cansé de saltar tras el humo
Y decidí reposar mi infantil cuerpo sobre la hierba
Y lo vi al lado mío, firme, estancado.

Entendí luego las mentiras que se tejían de la luna,
El motivo por el cual mis uñas no crecían,
la inmediata razón que usaban las personas
para dar la vuelta y contemplar la ceniza.

Cuando los años se hicieron lentos,
Notaba el aire que escaseaba.
Mis piernas ahora entendían el peso
Y todo lucía menos claro. Difuso.

Y de poco la añoranza se instalaba en la mesa diaria.
Me alcanzaba tras mi trote cansino
Para enlutar mi vista y rescatar las gotas
De inocencia, que para entonces era como la pampa nortina.

La mujer se unió a mis conexiones,
E hizo zumbar en mi ojo silbidos ácidos.
Retozó amablemente en mi prado,
Mas yo dormía lejos, en la escala.

Y estoy en la escalera,
De lo que resulta ser mi historia,
Que se escribe con pie de páginas,
Intentando explicar los desaciertos.

No hay más escalones arriba,
Pero luego se visualiza el siguiente.
Mi pie amarrado se esfuerza en alcanzarlo,
Pero está mojado, y resbala.

Sólo queda darme cuenta
Que donde yazgo es el lugar en que el siempre estaré.
Boqui abajo,
Y mis manos se entumen con el roce.

Mi lecho es oportunidad.
Es cambio, novedades que llegan.
Es felpa fina,
Así no se oxidan mis intrínsecos deseos,
Que se abren paso entre la niebla,
Entre el tumulto y el daño.

Es donde me recuesto,
A palpar el placer de ignorar la buenaventura
Que significa el estar vivo.
Mi lecho es puro cielo,
Es camino indescifrable.
Alto el muro, inexpugnable el silencio.
Pero al final del día, es mi hogar.

Y mi hogar es siempre tibio.

Luis Bravo.

Incertidumbre

2009-03-02T18:21:00.001-09:00

Muy atrás quedó la infancia
de arboledas inventadas
y jardines amurallados.
Ahora se vislumbra el horizonte
con su nueva tonalidad sangrienta.
Rojo intenso.
Camino entre los bosques aledaños
del porvenir incierto,
serpenteando búhos insólitos
y latigazos de savia.
Pero dudo,
dudo de si encajarás en mi molde,
el cual ha sido construido
por un hombre borracho de ojos vendados,
quien no se percató de lo sinuoso
que resultaba su creación anodina.
Sin embargo intentas,
al menos quiero creer que lo haces,
sorprendiendo tu enlutado rostro
de ojos selváticos y frente vertiginosa,
pues yo ya no soy el mismo
que arrojó el arroyo envuelto en una canasta:
varios años han curtido mi pelaje,
y lo transparente lo voy perdiendo en gotas inexorables.
Me hallo en el equinoccio
de las horas transcurridas y de lo que se aproxima,
justo en el medio, tiemblo,
viendo si todavía queda algún pedazo de piel libre
de los amables flagelos de la incertidumbre.
Y es que claro,
no intuyo más de lo que mis pies aplastan,
al son de una vendimia pagana,
la cual extrae mi agua verdosa
y la deposita en jarras de barro negro.
Pregunto,
inquiero a los astros ebánicos si te posarás sobre mí,
y derramarás tu miel amarga,
pues sigo sediento,
desde el momento en que conocí la pradera donde descansas,
descalza, serena.
Espero paciente,
la nueva hora,
en la que sólo caben cincuenta y nueve minutos
y tú,
dándole sentido
a los minuteros mentirosos.
Podrías tardar siglos,
mas yo charlaré con las esquinas
de esta ciudad de mala madre,
curioseando si han visto pasar
mi esperanza perdida vestida de gala.

Luis Bravo.

Sobrevivir se ha convertido en tarea diaria

2008-12-11T11:45:00.002-09:00

En tarea inoportuna. Es difícil hacer parte a los que te rodean en esta empresa del día a día, la cual está demasiado llena de agujeros inapelables. Ir esquivando los abetos brunos, las nubes bajas, la selva azul, el aire pegajozo. Ir rasurando las lágrimas, que Por Dios hombre no sirven... No trabajan.

Nunca es tarde para ir de visita al cielo, dijo alguien una vez. Ni temprano para ser cazador de consuelos, continuó.
Nunca es tarde para ir, finalizó.

{Siento que ya se hizo re tarde ps :/ }

Luis.

2008-11-02T15:49:00.003-09:00

Sometimes we need to talk ourselves up. To write what we need to say in some way that it makes people want to read it. But how can we call their attention? It's well known that shouting is not the answer. But neither is cutting arms and hands. And that's when we get into trouble.
There are some people who think that the best solution for their problems is bleeding. The biggest argument: "We need to feel a bigger pain than the one we feel inside, in our hearts". And believe me, we get them. We understand them. And no, we do not judge them, because nobody has the right to establish what's wrong or right when it comes to their feelings. But, let me tell you a few ideas about it.
Cutting theirselves won't make the pain fade away, but it will make it bigger. At that moment, when we are about to start cutting, tons of images are running over our minds, and we try to ignore them but they are too present, and we are not able to forget them and pretend that nothing has happened at all. And there's a knife, or a gillette that can bring us a little bit of peace. That sounds terribly contradictory, but for those who have experienced the situacion, it's true. But this way of making the pain vanish lasts just a few minutes. Our hearts are stronger than our arms. And yes, we write on them things we can't write on our hearts, just because we can't take it out and do it, because it's hidden under billions of cells that conform our skin. And then the blood comes out like tears. And here we are, bleeding ourselves up, writing stuff on our body, whatever, as long as we feel the sweet pain.

To write love on her arms saved us. It saves lots of people every day, who have not found the actual solution of their problems and feelings. But it's working in ourselves, as we spread the cause around, and more people are informed about it. And they get interested. Music helps a lot too. Songs always ask for ending, as it does our pain. We need to stop the bleeding, and we need to understand that Love is the Move, that Jesus Christ is the only one who holds us when there's one around. He saved us once, and he's willing to do it again. All he needs is you standing there, breathing, nothing else. He doesn't need your money, your culture, your language, your color skin, nothing. He needs your time and your eyes, to be fixed on His.
We all hope and pray the more and more people find their way, as we did, thanks to To write love on her arms and God, who put it on our way. So spread this around. There's nothing to loose and so much to get. We are alive. We are not broken anymore.

2008-09-18T12:28:00.002-09:00

Amenece más tarde
cada día que pasa.
Como si el astro no se atreviese
a espantar la modorra,
de la noche citadina.
Porque es luz,
y la luz es amarga como siempre:
nos diluye los sueños
y desdibuja las expectativas.

Mañana que llegas fría,
borras las siluetas
de las putas de mis sueños.
Qué cruel avanzas,
retrocediéndonos.
Enemiga de las pestañas negras,
suenas como campanas fastidiosas,
anunciando no se qué himno glorioso,
compuesto de fugas altas
y melodías añejas.

El repicar de las paredes,
la tibieza del agua evaporada.
Nudos nuevos, amigos ajenos.

Poemas mutuos

2008-07-26T12:57:00.005-09:00

I

Recuerdo el aroma a viernes,
a escape;
olvido,
olvido caras y lagunas
mentales
donde baño mis pies,
mis pies cansados,
vivos.
Recuerdo
escaños,
peldaños,
esencia pura a irrealidad prolija.
Eres campiña.
Salgo en la tarde
del crepúsculo temprano.
Luz de día.
Miel reseca.

II

Reflejado el espejo refleja,
alma de suelo húmedo,
como el nudo inexpugnable,
frági barrera interior.
Salvaje
recorre el agua gris.
El paso,
el estribillo de memoria.

Acaso va.
No llega, pero arriva,
al puerto,
puerto calmo.
Siente calma, ansias
de roca.
Vuelve.
Vuelves y aguardas.

III

Huellas,
no creas pulcras,
hundidas,
rojas.
Fuego.
El grito perturba
al búho de la noche.
La estrella
no refleja
cuando el Sol
reaparece.
Raíz,
profunda estampa.
Ingenua manera de crepuscular.
Arriba
mar y arroyo.
Poca profundidad.
Barro enhuellado,
es limpio y rojo.

Luis Bravo

La mesa inexperta

2008-01-24T18:13:00.000-09:00

Después de el café, nunca sé que decir. El periódico yace aún doblado sobre la mesa del desayuno, impregnado con aquel aroma intenso de papal impreso, con todo el acontecer nacional e internacional. Un pretexto banal para dejar a un lado mi acontecer día a día. Mi esposa no me habla hace semanas, y todos los momentos juntos con los niños presentes se vuelven un martirio. Pareciese que a ella no le importase que la pequeña Marisol se de cuenta de que sus padres están enfadados; por lo menos yo trato de disimular mi enojo, en cambio ella no trata de esconder sus miradas gélidas y comentarios irónicos. Rafael ya es más grande y se da cuenta de todo. Aunque he hablado con él, sé que aún no entiende porqué sus padres tienen que ser tan testarudos al momento de ponerse de acuerdo en algo. Y es que por más que intenté explicarle, no logra entender. ¿Qué más puedo pedir a un adolescente de tan solo trece años que su vida, afortunadamente, aún es videojuegos y amigos? Siento que lo estamos haciendo madurar antes de tiempo, tal como mi madre lo hizo conmigo. Las tostadas están listas sobre la mesa pero no tengo hambre. Nunca tengo hambre últimamente, como si mi estómago estuviese muy sensible a la comida. Marcela no hace gesto alguno, tan solo se limita a preguntarle a Marisol si tiene su mochila preparada para el jardín. Ella responde asintiendo la cabeza. Rafael me mira y noto en su mirada que entiende la situación: luego de acabar con su cereal, toma a su hermana del brazo y la lleva al baño a terminar de peinarse. Luego el bus escolar los pasaría a recoger, dentro de diez minutos. Es ahí cuando el vacío toma nombre y apellido: Marcela Subercaseux, mi mujer. Desde que tuvimos aquella última pelea el infierno ha tomado parte en nuestro hogar. Todo lo antes formado comenzó a derrumarse inexorablemente. Cuando Rafael vuelve con su hermana para despedirse, me puedo dar cuenta del silencioso grito que me dicen sus ojos: Por favor, salven esta familia.
No puedo contener la emoción de ver mis los dos tesoros que tengo en la vida sufriendo por culpa de las malas decisiones que sus estúpidos padres cometen. Marisol tiene puestos sus grandes ojos negros sobre mí, tratando de decifrar el porqué de mi rostro sombrío. Mi mujer dice algo que no puedo comprender del todo y ambos niños abandonan el hogar. Se oye que el bus se aleja lentamente en la calle. Obersvo por un momento la mesa inexperta de mi vida: lo cotidiano que se convierte en especulaciones de lo que pudo haber sido un matrimonio feliz, lleno de lo que sospecho dejó de existir, amor. Y es que el pegamento que me ata a mi mujer ya no es ese sentimiento ineludible que nos atara en el pasado. Ahora son los hijos, la casa, el auto, las cuentas, millones de excusas que se apilan una sobre otra en la mesa inexperta, rodeadas de tostadas con mantequilla que nadie va a comer por el apetito se escondió en los confines de la desilución.

La Huella

2007-11-29T15:19:00.000-09:00

Y es que la música tiene parte de mi debilidad. Ella sabe cuándo, cómo y dónde atraparme para hacerme entrar en la fastuosidad cúlmine de los sonidos. Y es por eso que estoy creando varias canciones, de las cuales quería mostrar los títulos de ellas, para ver si me dicen qué les parecen y si les llaman la atención. Estos són:

. Lo que dejas de hacer
. Sincero mis manos
. Vigía
. Tu Mesa
. Demasía
. En el tiempo
. Hielo
. En la pradera que descansas

:)
Eso es lo que llevo. A componer!

On writing

2007-09-17T19:30:00.000-09:00

I am a man who sometimes writes with no reason. Only for the pleasure of writing. Like this moment: I'm writing this in English, although I know that nobody speaks it here in my country. But why? Maybe because I just want to improve my English, or maybe I like this language too much. That's a very concerning issue. I actually don't know why I like this language. I think that when I was a kid I saw a lot of American T.V. programs. And those programs were always in English. It is very funny to remember the things I watched on T.V when I was a kid. I'll remember forever a T.V. show called "Sabrina, the teenage witch". I really loved that show. It was about a young girl who had to learn how to be a good witch and a good student also. It was quite difficult for her. She always had problems with her boyfriend and friends because she wasn't allowed to tell to anybody she was a witch. I felt sorry for her, but inside I wanted to have those powers, which means I would be able to fly, to move to several places quickly and to disappear. Sometimes I think that we had those powers, everything would be more complicated. And that seems to be impossible, doesn't it?
Another T.V. show I loved was about two twin sisters. They were so funny, and her their mother was very stupid, but nice. I can remember me every night at nine o'clock, struck in front the T.V., watching like an stupid kid (Was I a stupid one?) and nothing could take me away from there. That was my place. And that's the way I grew up.

The writing for me is a kind of liberation. The words are like cars which let me drive away from this house, this city and this country. While I'm writing I don't belong to anywhere. I'm a citizen of the world, a cosmopolitan. I believe that the writing is a sort of universal language: everybody can understand it. A few days ago I saw on YouTube a talking of Isabel Allende, where she said something that is still trapped in my mind:

"Once, a long time ago, I heard that stories are to human kind who dreams. As individuals if we are not allowed to dream we go mad, with perish, suffocated by confusing thoughts."

And I agree with her.
I have been telling stories since I can remember. And if I look for the reason, I would find it out very easy. I have a quite clear memory where my dad is telling me several stories about farms, animals and grandparents. We were in bed, and he just told them to me. He made them up at the moment he was speaking; that's the reason now I tell him he has an amazing imagination. It was because of him that now I have the flame inside called Literature.
If I close my eyes, I can see me when I was six, writing in white papers a short story about two drops of rain, who had fallen to the earth and started living here. They had some problems with a jealousy cloud, who wanted to steal their cars. Now that I think about it I realize that it was very stupid, but I was an innocent kid. What can you expect for?
I remember that I drew some pictures of the two drops, named Gotín and Gotán. It was a sort of comic strip. I really loved it. Then I put all the papers together and I tied them with a rope. I created a cover and tied it to the papers. Eureka: my first book had got born.

A Viajar (cuento N° 1)

2007-09-15T16:22:00.000-09:00

A Viajar

"Preparo un nuevo viaje.
Empaco dudas y ansiedad.
Vueltas tan peajes,
demoras me dejan atrás"

[Denisse Malebrán]

Catalina recordó por un instante cuando su mente divagaba por la frontera más recóndita del país más inusual. Tal vez una bahía insólita, recostada sobre una arena indómita, luciendo los miles de millones de granitos de oro brillando orgullosos gracias al sol lejano. Parajes de ilusiones que llegaban a su mente en un desordenado tropel, sin orden ni compás, adormeciendo sus ojos y anestesiando su cuerpo, como si todo lo que la rodease fuese irreal; un holograma en medio de la confundida realidad, que se borraría al primer soplido fuerte del viento amable. Los ruidos comenzaban a salirse de órbita, alejándose cada vez más; tan sólo el tenue ronroneo de las olas se avecinaba y el rasguear tímido de la fiel maleza. Las personas alrededor comenzaron a ser frágiles volutas de humo ciudadano, ese que se evapora al contacto de la imaginación, cuando se hace un intento de sobrepasar los meridianos de la conciencia, más allá de la latitud de lo permitido. Los objetos, las esquinas, las calles y los edificios se convierten en rumores que nunca fueron ciertos; tan sólo palabras susurradas hace mucho tiempo, donde la memoria arcaica no alcanza a abarcar. La oficina y sus eternas murallas segundo a segundo se transforman en sólo un capricho del ser humano. Lo real es la naturaleza que devora todo el tiempo de nuestra existencia, aquella madre salvaje y armónica que nos abraza en su lecho húmedo de lodo recién desparramado. Es ese el lugar que realmente existe. El cemento y la ciudad solamente son espejismos crueles que a veces no dejaban ver el espeso muro de los árboles, y de su silenciosa pero confiable quietud…
Y es que Catalina llegaba a su punto máximo de colapso. Marcos, su jefe, atosigándola como si fuese un animal de puerto, de esos que se resignan a comer lo que las sobras van dejando, con una carga encima que doblega su peso. Cada mandato comienza a herir en la piel como hierros al rojo vivo, que penetran profundamente en la dermis para hacer recordar la infinidad de cosas que se debía hacer. El humo del cigarrillo de su compañera de oficina, Susana, entrando cada vez más por sus ineludibles poros. Ese fatídico gas transparente que sube inexorable al cielo para ser parte de la contaminación que mantiene sumida a la ciudad en una olla de presión incalculable. El ruido de los automóviles. El rugido de los microbuses azotando la berma que poco a poco gime más fuerte al chirrido de los frenéticos neumáticos. El enorme rascacielos del cual ella es una ínfima parte, como un apéndice inexpugnable dentro de un sistema de polvo gris y somnoliento. Y el tiempo. El inevitable pasar de los segundos que el reloj de la pared va marcando; minutos, horas, siglos y milenios. Ya nada tiene diferencia en ese cubículo de dos por dos. Y Catalina allí, manteniendo como sea los ojos cerrados, con los puños apretados y el corazón enjuto, esperando por aquel viaje que sabe que cada vez que su vida está a punto de estallar, la puede salvar. Es el viaje indómito que la lleva a aquellos paisajes donde en vez de calles hay senderos de ramas pisadas y pasto recortado; en vez de humo hay una fragancia a selvamadre; en vez de ruidos, cánticos; en el lugar de los oscuros hombres en sus oscuros caminos hay luminosos espíritus en diáfanos itinerarios. Es su manera de sobrevivir. De traspasar aquella ruta rutinaria y desprenderse del alfombrado piso de su vida para viajar a ese lugar de ensueño que es su mente, donde ella día a día se predispone a recurrir cuando todo va a mil por segundo. Los temores va dejando atrás, al igual que las preocupaciones. Su vida torna en un giro al empacar sus dudas y ansiedades, para así alejarse sin ropajes a la señal de aquel lugar que sólo su mente puede brindarle. Y Catalina, silenciosamente y sin contarle a nadie, se invita a viajar a sí misma, para recorrer solitaria los parajes donde sabe con certeza que no estallará en mil pedazos. “Te invito a viajar”, suele repetir en un susurro prolongado justo en el instante que comienza a peder el control. “Vamos. Es hora”, se dice con una sonrisa en los endulzados labios. E inicia su eterno y discreto caminar.

Luis Bravo V.
[Cuento 1, canción “A viajar”, Denisse Malebrán, Maleza]

Nuestro acto

2007-08-30T18:50:00.000-09:00

Gotario de tu boca
cuenta cuentos prohibidos.

Se refugia el sentido
que nuestros encuentros apunta;
fugaz epíteto caído
cuando el suelo descalzo es nuestro lecho.

Ambigüedad de fragancias
a la hora de recorrernos.
Sorprendente cantidad de sombras
al tacto de nuestros extremos.

Roces de miel y aceitunas;
candencia volátil del aire testigo,
cuando saltas sobre mi templo
y recibes mis algarabías.

Y luego eres camino
que conduce a la selva madre,
donde mi voluntad se pierde en la espesura
ya que finjo ser perdido en ti.

Pero comienzas a excavar mi piel
con ósculos ermitaños de olvido.
En desiertos como en mares
tu savia es el agua que purifica.

A la cumbre de nuestro acto llegamos,
con las manos cerradas y el corazón enjuto,
aguardándonos mutuamente, y así
gozar del cosquilleo manzanero de nuestra cúspide.

Y llega luego el silencio
que nos envuelve en un
espasmo de fríos.
Y te quedas mirando
con los ojos cerrados,
apoyada sobre mis hombros
cansados y fieles.

Proveta de tus labios
canta cantos perdidos.

Luis Bravo V.

Sábado [Denisse Malebrán]

2007-08-06T19:09:00.001-09:00

2007-07-26T17:45:00.000-09:00

Ella siempre quiso guiñarle un ojo a cualquier individuo dentro del Metro. Siempre anheló caminar por la izquierda, cuando se debía caminar por la derecha, sólo por el simple gusto de que la gente la mirase mal y le indicase que tomara su lado correspondiente. Siempre deseó no dejar bajar antes de subir; también quiso alguna vez saltar la varandila y no pagar; o tal vez burlarse del frío y angustioso guardia que vigilaba el lugar: sacarle la lengua y hacer una monserga. Salir de la rutina dominante y dar un brinco sobre lo establecido. Gritar como eufórica y demente en el paseo Ahumada; correr detrás de las palomas en la dudosa plaza de Armas. Bailar al ritmo de la música que en las disquerías sonaba, asustar a la gente y pararse sobre una banca y recitar a Huidobro.
Siempre soñó con besar al primer tipo que se le cruzara; agarrar por atrás a una mujer estupenda y zamarrearla desesperadamente; arrastrase en los pasillos de los centros comerciales y subir por la escalera mecánica que bajaba y bajar por la que subía. Deseó siempre subirse a un Transantiago y decir "Señores pasajeros, mi intención es realmente molestarlos y decirles que no vendo nada y que sólo hablo para perturbarles el viaje"; anheló salvajemente comprar un café y no pagarlo. Deseó más de alguna vez agarrar su labial y escribir en los espejos de las tiendas "Viva Paul Schäfer", sólo por el simple hecho de que la gente se espantase. Siempre soñó con robarle el dulce a un niño chico y levantarse la falda, mostrando sus calzones al viejito que pedía limosnas...
Todo esto deseaba hacer Ana. Ser por algún día alguien diferente; no ser la oficinista promedio de vida establecida y correcta que era consumida por la rutina y que tenía una vida normal. Si alguna vez se dejase de lado todas las formalidades y volver a soñar... poder creer que se puede soñar; por algún momento no pensar en lo correcto y sólo seguir los caprichos que a nuestras mentes llegan como avioncitos de papel.
Ese día, Ana despertó, queriendo ser alguien diferente. Con esa idea en la cabeza salió del edificio donde vivía en una pieza de dos por dos, y vio la gran ciudad que la esperaba. Decidió entonces olvidar todo y resignarse a la realidad: tomar la Línea Cinco, que la dejaría en Plaza de Armas...

Luis Bravo.

["Despertó... creyendo que podría ser... alguien diferente..."]
Denisse Malebrán

Chapter One: The Dark Lord Ascending

2007-07-24T07:17:00.001-09:00

2007-07-19T12:19:00.000-09:00

Chris was never the same. All the things that he saw and heard changed him forever. It was difficult for him to accept it, but there was no choice: his death father shocked him and made him feel abandoned. Actually, since that moment, his life changed extremely. All the security he had disappeared in four seconds. In the first second the car crash happened. In the second one his father was thrown through the car’s glass. In the third one his father was dying. In the fourth one Chris became in orphan, and in the saddest teenager in this evil world.

The day after the accident, Chris stayed at the police station until midnight. It was a hard day. He had to tell to the police man what happened the day before; the day when his father died. He tried not to cry, but at some moments he couldn’t control himself and in silence he cried. The police man understood his sadness, and in grief he left him alone. The story was simple: his father was making a phone call and laughing when the stoplight indicated a red light. He didn’t see it, and although Chris told him, he couldn’t stop the car. Then, a bus crossed the street, colliding into their car. So, his father was thrown through the car’s glass. Chris was safe because of the airbag two seconds after, but not at the time to save his father. Then, he went so see how his father was. And in that moment he noticed it. Marco, the person that he loved most in this world, had died. The things that came after the accident were confusing and he didn’t remember them.

L.B.

La mujer del retrato [Parte I]

2007-06-24T12:01:00.000-09:00

Alzó su mirada y al comienzo no lo vio. La oscuridad se hacía cada vez más densa y las sombras se movían por las paredes. La luz de la ampolleta escasamente alumbraba una pequeña aureola entorno a ella, y el resto del sótano se mantenía sumido en penumbras. Se topó con un gran mueble de madera, cubierto de una manta de polvo seco, quieto, crujiente. Trató de moverlo pero era muy pesado para sus delicados y finos brazos. Decidió dejarlo ahí y seguir con la búsqueda de su diario de anotar la vida; sabía que no lo había dejado dentro de algún mueble, sino dentro de una caja de cartón, una caja repleta con pinturas, pinceles y telas. Una caja de dibujo. Ahí, sobre los tarros con pinturas y diluyentes, yacía su diario. El problema era que había olvidado dónde estaba aquella caja, y más aún, no recordaba si existía todavía, pues tal vez en un descuido y en esos ataques de limpieza que le daban a Marco temporalmente se había escabullido entre los desperdicios y había ido a dar al camión de la basura para luego ser olvidado en algún basural. Si así hubiese ocurrido, habría sido muy lamentable. Sabía que parte de su vida estaba dentro de aquél diario: muchas anotaciones y escritos reflejaban una edad muy especial para ella, y deseaba releer lo que había sido la Amanda antigua. Vio unas cajas, pero al constatar su interior se defraudó. Era la loza de la tía Jacobina. Siguió buscando, encima de estantes y debajo de mesas, sin darse cuenta que caminaba en círculos. Pasaba por un lugar reiteradas veces, y llegó un momento cuando notó que la luz era demasiado escasa. Subió las escaleras y salió del sótano, para ir en busca de una linterna. Cuando volvió, comenzó nuevamente el recorrido por aquel lugar tan sombrío. Había telarañas en cada esquina, un polvo asfixiante en el aire, nidos de bicharracos. Deseó haber llevado un pañuelo para taparse la cara. Sufría de alergia muy fácilmente, y con tanta suciedad sabía que en cualquier momento comenzaría a estornudar y no pararía. Siguió recorriendo cada recoveco de aquel sótano olvidado, cuando por un capricho de su mano izquierda la linterna enfocó una cara, un rostro humano que le devolvía la mirada tenazmente. Y fue entonces cuando recién lo vio. Y quedó paralizada.

Posado en la muralla gris y fría del sótano yacía el más perfecto retrato que Amanda viese en su vida. No pudo despegar la vista durante varios minutos, mirando como hipnotizada cada detalle del cuadro. Y no lo podía creer. En él había una mujer, desnuda y ligera posada sobre una manta de seda. Los brazos cruzaban la cabeza y el cabello caía sobre los hombros hojas de sauce. El color azabache del pelo contrastaba con la blanca piel de sus muslos. Los senos eran como dos duraznos expectantes, frágiles pero a la vez firmes en sus sitios; las caderas bailaban sobre las piernas anchas y abundantes. El vientre temblaba, y el ombligo reposaba tímido en él. Amanda miraba fijamente y no podía dejar de sentir una terrible atracción por el retrato. Recorría cada rincón dibujado, hasta llegar al rostro. El rostro era sereno, pero a la vez inquietante. La mirada quería decir algo: ojos grandes como las avellanas miraban fijo y escondían algún mensaje cifrado. Los labios entreabiertos sospechaban un susurro claro. Las mejillas estaban un poco ruborizadas, la nariz en perfecto orden y un mentón delicado. La expresión era relajada, pero Amanda no lograba entender porqué la intimidaba tanto. Por ese era el efecto del cuadro sobre la mujer. Intimidación desde lo más profundo. En un momento se percató que babeaba anonadada, y huyó despavorida por las escaleras.

That's what's going on!

2007-06-17T14:32:00.001-09:00

Ohhh, la amé. Me encantó con cuática esta niña. No sé, hay algo especial cuando dice que la canción es semi improvisada, cuando dice que debe poner cejillo porque su voz es más alta, y cuando se equivoca de uñeta xDD *=*

Torn.-Natalie Imbruglia

I thought I saw a man brought to life
He was warm
He came around and he was dignified
He showed me what it was to cry
Well you couldn't be that man I adored
You don't seem to know
Seem to care what your heart is for
But I don't know him anymore
There's nothing where he used to lie
The conversation has run dry
That's what's going on
Nothing's fine I'm torn

I'm all out of faith
This is how I feel
I'm cold and I am shamed
Lying naked on the floor
Illusion never changed
Into something real
I'm wide awake
And I can see
The perfect sky is torn
You're a little late
I'm already torn

So I guess the fortune teller's right
I should have seen just what was there
And not some holy light
But you crawled beneath my veins
And now I don't care
I had no luck
I don't miss it all that much
There's just so many things
That I can touch I'm torn

I'm all out of faith
This is how I feel
I'm cold and I am shamed
Lying naked on the floor
Illusion never changed
Into something real
I'm wide awake
And I can see
The perfect sky is torn
You're a little late
I'm already torn
Torn

Ráptame del Fin

2007-06-09T18:49:00.000-09:00

Él se disolvió para entrar...

Ella lo miró de pié; dejó de respirar u.u...

[ráptame del fin, llévame a empezar...]

Vamos

2007-06-03T18:37:00.000-09:00

Vamos buscando motivos para devolver el aire que hemos tomado prestado. Y nos revolcamos en lo creemos que son nuestros lechos. Pero es la inmaculada angustia la que nos hace decidir qué palabras pronunciar. Si bien son todas sinceras, las mentiras tienen que como base sus escuetas avenidas. Alamedas de pasillos. Nos enroscamos en lo que pensamos que son nuestras metas, y suele pasar que a veces nos dormimos en ellas. Se producen estímulos en nuestras manos y los pies sienten el cosquilleo de la quietud. Y nos vamos acercando a las respuestas. Vamos conociendo que cada carbohidrato es una cuestión de fe, y que no nos salvaremos si corremos en círculos.
Las vías son guiadas por las luces y nuestros pasos por las entumidas señales.
Nos percatamos que todo es cierto y el futuro es algo del pasado.

La extraña sonrisa de Mariana

2007-06-02T19:23:00.000-09:00

Mariana no era una niña cualquiera. Sus ojos, la piel bañada por el sol, su pelo abundante y sus grandes orejas eran unos simples rasgos diferentes. Pero lo que de verdad hacía a Mariana diferente era su extraña y singular sonrisa. Cada vez que saltaba la cuerda, o jugaba a las escondidas, o trepaba algún austero árbol, un movimiento singular recorría su cara y transformaba su boca. Cuando Mariana reía todo el mundo cambiaba. Las nubes bajaban a regar el pasto; las estrellas se caían a nadar en los ríos; el sol venía a perseguir golondrinas y el viento se instalaba a rodar en el césped. Todo giraba en torno a la niña cuando esa pequeña y delicada boca se abría para dar paso a la más variada gama de fantasías que eran sus dientes, cada segundo e instante que duraba su risa era como si las horas anduvieran más deprisa y sin ritmo ni compás. Los bosques corrían y las casas lloraban. El agua se escabullía y el fuego se petrificaba. Cada partícula de aire se transformaba en nieve y las flores se volvían caramelos amargos. El movimiento era alternado y el silencio se prolongaba en un bullicio eterno. Todo pasaba cuando ella, la niña Mariana, al saltar la cuerda, reía, y mostraba que con su sonrisa el mundo no era más que una gran pelota de plastilina.

Luis Bravo

Uno tras otro

2007-05-19T05:27:00.000-09:00

Wow o.o Cuando Saiko aún tenía a Denisse como vocalista, no sacaban Las Horas y tocaban con teclado *.* qué hermosos tiempos.

Hombres oscuros, grises paredes ...

Saiko, Teatro Teletón 28/4/2007 [el último concierto con Denisse Malebrán]

2007-04-29T08:25:00.000-09:00

0.0 Qué decir... de un GRAN show. A eso de las 9:15 aparecieron Denisse Malebrán, Javier, Luciano y un guitarrista invitado. Todos se venían encima y yo ahí... frente al escenario, mirando todo con una panorámica increíble. Saiko, la banda chilena de rock pop iniciaba su último show.
Tocaron algunas canciones en acústico. Las más antiguas y que hace mucho tiempo no tocaban. Se destacan Amante ideal, El cuento, La Fábula, Patético, Te Quiero a mi Lado.
Fue un momento bastante especial. Tal vez fue la euforia, tal vez mis ganas de acercarme a Denisse, pero a veces sentía que me miraba, y yo la miraba... y había una linda conexión. Sinceramente creo que alucino, pero era genial pensar que cada cierto tiempo posaba sus hermosos ojos en mí. Un gran, pero GRAN momento.

Luego de este acústico, Denisse dijo: "Que empieze la función..." Y realmente empezó.

Hubo una seguidilla de video clips en una pantalla gigante atrás, tapado por un velo negro. Videos magistrales, como "Cuando miro en tus ojos", "Debilidad", "Lo que mereces", teniendo a todo el ganado saikoadicto eufórico, esperando el show. Luego, se levanta el telón, y las izquierdistas campanas de Las Horas comenzó. Qué buen tema. Un gran inicio para un gran concierto.

Pero bueno, qué decir del resto del show. Una perfecta calidad de sonido; un gran repertorio; una Denisse muy emocionada y disfrutando el show al máximo; un público fiel; una escena digna de Saiko. Lo que buscábamos lo encontramos en las dos y tantas horas que duró el espectáculo. Sencillamente... SAIKO.

Momento especial: Mi felicidad. Si quieren, pueden encontrar la letra de esta simbiótica canción en el costado de mi blog.

...Sólo el sonido quedará en nuestra memoria, y los aplausos en los oídos. Denisse con Saiko por última vez en nuestra retina y su voz en nuestra alma. No queda más que agradecer, agradecer la luz que nos han dado, alumbrando cosas que ni siquiera ellos se imaginan...
Saiko, Teleton, 28/4/07, despedida Denisse Malebrán. Unas infinitas GRACIAS!

Draco, Saikoadicto : )

[Fotografía: Tatiana Muñoz]
[Texto: Draco]

Imaginario

2007-04-22T12:46:00.000-09:00

Y saber que no te daña. No te daña y no imaginas. Cuántas veces te han dicho que el aire entra a tu cuerpo, y quizás tal vez tú entras en el aire. Estar en el imaginario de tu vida te hace sentir aquel pensamiento, aquella idea, de que todo lo que tenemos, tocamos, percibimos, sabemos no es real. Sentirse parte de una gran mente, pero sólo ser una partícula más, en el fango universal que es el mundo.

Wine in the afternoon (Franz Ferdinand).mp3

2007-04-02T14:18:00.000-09:00

A guitarrear se ha dicho...

Wine in the afternoon, by Franz Ferdinand. UK

La Gloria [Fotografía, por Luis Bravo]

2007-03-18T11:26:00.000-09:00

L A .G L O R I A.

La gloria nos hará saber los motivos de cada rombo que hemos dibujado
entorno a nuestras vidas y a nuestras almas.
La gloria sabrá qué pasos erróneos tomamos,
y nos hará verter la sangre demás.
La gloria nos dirá por donder ir,
y a quien tomar como compañero.
La gloria nos hará libre.
La gloria

Las huellas que dejó en ti [microcuento n° 2]

2007-03-12T16:13:00.000-09:00

No lo puedes negar. Heridas y marcas, claro. No sólo canas y arrugas, porque ella abrió tu ser, buscó adentro, hechó a la basura ciertas cosas y se quedó con lo valioso. Luego tomó hilo y aguja y te tejió la piel como quien teje una prenda, y trató de curarte, cuando ya el daño estaba hecho. Y así fue, no trates de ocultarlo. La noche en que la luna se las daba de satírica ustedes se juntaron. La hora era imprudente y el lugar inapropiado, pero eso ya no importa nada. Y claro, tú notaste un cambio, en el momento que una voz misteriosa y sobrenatural dijo "Señores pasajeros, próxima estación Baquedano, lugar de combinación con línea cinco...", ya que pudiste sentir una vibración inusual en el aire, en las personas, en el inconciente colectivo, en el mundo que te rodeaba. Se abrieron las puertas del tren. Tú ibas a bajar cuando un hombre intentó subir. Sentiste la humedad del ambiente y dijiste No sea imbécil y deje bajar antes de subir... Hasta el día de hoy no entiendes porqué dijiste eso, tú, Esteban, un hombre de bien, educado, abogado, con mucho futuro y una excelente carrera, que respeta las normas y es un buen ciudadano, insultando a una persona que, seguramente, iba distraída y no se fijó que pretendías bajar. Tu expresión te delató entonces y trataste de irte de inmediato. Subiste las escaleras al trote. Sudabas, no lo nieges. Cuando llegaste a la superficie fue como salir a flote en un mar inmenso, dónde no había más que agua. Respiraste, ya que habías contenido la respiración cuando ascendías. Y no supiste porqué. Caminaste, lentamente, para salir de la estación. Hombres sin rostros pasaban a tu lado, y el reloj avanzaba inexorable para cerrar las puertas del Metro. Todos caminaban en una dirección y tú justo en la opuesta. Tal vez no te fijaste e ibas por el lado izquierdo, cuando deberías haber andado por el derecho. Pero detalles. No te fijabas de nada excepto del aire contenido. Lentamente emergiste del mundo subterráneo de la estación y el aire limpio te llegó al rostro. La luna jugaba a ser burlesca y el cielo estaba anochecido. Uno que otro microbús pasaba besando la Plaza Italia. No habían sonidos en el ambiente, todo estaba intranquilamente silencioso. Y de repente, fue el aire el que te avisó, que ella, tú vida, caminaba detrás de ti. Te volteaste y la miraste. Y no mientas, sentiste ese cosquilleo de siempre cuando la veías. Pero ella no tenía la expresión de alegría en su rostro, más bien era de indiferencia congelada. Y es que sí, ella ya no sentía nada y era indiferente contigo. Te acercaste a besarla y cuánto te dolió que haya corrido la cara. La miraste fijamente y recién supiste porqué el aire estaba como estaba y el ambiente se sentía tan raro. El mundo, tu mundo, estaba a punto de cambiar. Sin decir palabras ella lo dijo todo, te miró, luego bajó la vista y dio media vuelta, internándose en los confines de la estación Baquedano, bajando las escaleras hasta desaparecer. Cada centímetro que desaparecía de ella era como si te robaran algo de vida. De alma. Y allí quedaste, solo, en suspenso, como en una dimensión intermedia, ni aquí ni allá, ni arriba ni abajo, ni a un lado ni al otro. Dejaste de percibir tu esencia y te transformaste en uno más de esos que son sólo cáscaras andantes. Y no seas mentiroso, desde ese día tu vida se ha perdido, en la negrura, en el blanco y negro. Se extinguió el color.

Luis Bravo
-.-

De cebolla y aceitunas

2007-03-04T08:33:00.000-09:00

Hoy señores quiero hablar de la comida típica chilena. Sí, y es que creo que está impregnado en el inconciente colectivo lo que es la "comida típica" de nuestro país. Claro, empanadas, pastel de choclo, humitas, cazuelas, curantos, etc. Pero mi intención no es mostrar los platos tradicionales de Chile, sino decir que la comida típica nuestra es muy ¡MACHISTA! Aunque ustedes no lo crean es un tipo de comida que insentiva el machismo entre nosotros. Ahora tal vez entre los que lean mi artículo en éste, mi blog, se encuentren personas machistas (ojo: mujeres y hombres) y que aun creen que el hombre es el jefe y la mujer la de la cocina... bueno, les recomiendo que dirijan su mouse-ratón hacia la esquina derecha superior de su pantalla y presionen el cuadradito con la cruz y salgan de mi blog, pues tal vez se sientan ofendido. Pero si aun así quieren leer mi articulo ¡ningún problema! Diversidad de opinión, un gran tesoro.
Y es que sí, yo creo que la comida típica es lo más machista que puede haber. ¿Y por qué? Bueno, para mí hay múltiples respuestas, pero vamos atacando las más importante. Todos sabemos que para hacer una empanada se requiere:

Tener como diez tipo de ingredientes diferentes y que sólo se consiguen en una feria

Hacer una masa como por una hora... amazando, amazando, moldeando, moldeando.

Hace el pino, si es que no será de queso u otro algún exótico ingrediente.

Fabricar luego la empanada, ya estando como tres horas en la cocina.

En un horno cocinarla y luego servila con un vaso de chicha para el marido.

Y todo esto, ¿quién lo hace? Ajá! Nuestra querida mujer chilena.

Las comidas típicas estan pre destinadas a ser cocinadas por mujeres, mientras el hombre, jefe, dueño, machista, superior y todopoderoso mira el fútbol en la televisión riendo con sus amigotes. ¿No machismo? Abramos los ojos. ó.ò

Y ahora no sólo son las empanadas las machistas, sino también los pasteles de choclo. ¿HAN ENCONTRADO ALGO MÁS DIFÍCIL DE HACER QUE UN PASTEL DE CHOCLO? Y es que es un real lata hacerlos, sólo para que las demás personas coman y coman para luego hincharse como pelotas. Tal vez sí, son bastante ricos y deliciosos, pero por favor compartir el trabajo entre las mujeres y los hombres, ya que por ejemplo para amazar se requiere mucha fuera.

Anema

2007-02-23T06:44:00.000-09:00

Anema
[El interminable]

Y no estás solo,
pues tienes tu reflejo como fiel compañero.
Y así quedarás, entre los muros,
del silencioso amanecer que no llegó.

Caminarás por las calles vacías,
y verás la luna manoseada,
como la más grande de las prostitutas,
mas no la desearás...
Te dará lástima,
pues su labial y su rubor se han borrado,
y está de nuevo pálida,
y nadie quiere con ella.

Pero seguirás,
andando acompañado con la suciedad,
y no querrás volver atrás.
Pues sabes que las veredas tienen un fin,
las calles tienen su fin,
la ciudad tiene su límite.
Tan sólo tú eres el interminable.

La sangre no te saciará mas...

Y lucharás, sí, lucharás, pero en vano,
contra tus brazos que no se mueven,
y te verás, desde arriba,
cómo caminas solitario.
No temerás, pues sabrás que eres afortunado
de hacer el viaje astral de tu conciencia.
Aquello no tendrá fin,
al igual que tú,
por tú eres el interminable.

No tendrás término,
y tus pasos no pararán de pisar nuevas avenidas,
pues quedarás igual como queda el sol al morir,
aguardando para nuevamente brillar,
con el cruel detalle
que tú no brillas,
porque sólo eres el interminable,
y opacas todo a tu paso.

La sangre ya no te saciará más...

Y no morirás jamás, seguirás errando,
por entre pasajes y sitios abandonados,
escondiéndote a ciegas entre las paredes,
para observar el alba y la mañana
que para ti no llegaron...

No llegará el día nunca más.
Seguirás tu rumbo sólo en la noche enlutada.
Y ser el interminable te hará caer en la desesperación,
pues eres la única persona en el mundo
que sabe a ciencia cierta
su destino:

Corroer, arder y corroer,
para siempre
tu piel ya casi inexistente.

La sangre... te sació

Draco, poema n° 2: Anema [el interminable]

Dibujo n° 5: Soliloquios.

No me encajones >.<

2007-02-22T13:28:00.000-09:00

Y es que claro, el tema da para escribir un libro y hacer una gran encliclopedia del saber. Pero intentaré, sí, trataré de ser preciso y atinado en lo que deseo expresar. Espero realmente que el título se entienda, así igual que mi artículo, que, sin más demora, aquí va...

Hoy, queridos compatriotas, quiero hablar acerca de un fenómeno que realmente está latente en nuestras vidas. Y es que sí, afortunadamente somos jóvenes, y podemos preocuparnos por estas cosas. Pero esos son como nuestros tópicos, nuestras preguntas. Lo que sucede es que a veces veo con espanto cómo algunas personas intentan encajonar a la gente, o sea, a nostros mismos, preguntándote lo siguiente...

¿OYE Y TÚ QUE ESTILO ERES? [o sea ¬¬!]

Siento que la necesidad de algunas personas es tener todo como en un archivador, así como clasificando... como si fuéramos carpetas con datos e información. Pero hay un problema, porque somos personas y tenemos una mente integral. O al menos así debe ser. Pero si hablando de estilos estamos, empecemos con algunos.

Hay una idea generalizada de que la música encajona a la gente, o sea la clasifica, la enumera y la idealiza. Una persona, por ejemplo, que escuche rock británico, la clasifican de inmediato como brit pop, y junto con eso, otros descalificativos más, que en mi blog no serán escritos pues los encuentro realmente decadentes. Que una persona tenga algunos gustos por algún tipo de música NO SIGNIFICA que sea de ese "estilo", que vista como vistan los de "ese estilo", que camine como ese estilo, que viva ¡COMO VIVEN LOS DE ESE ESTILO! Y es que yo realmente no entiendo el porqué de idealizar a una persona por algunas bandas que escucha. La música debe unir, no separar.

Y así con muchas formas de música. Como en la foto, la banda Taking Back Sunday se puede clasificar erróneamente en algún estilo determinado, siendo que puede ser que a gente variada le guste, sin tener que pertenecer propiamente tal al "estilo" que se supone que ellos presentan. Es realmente una tontera, pues a la gente que sí le gusta la música podrá escuchar de la buena música, calidad, originalidad, creatividad sin tener que darse la lata de ser como la música "los obliga" ser.

Y así tenemos muchos. Muchos estilos que se podrían nombrar pero que como estoy ahora anti estilo no nombraré, pues sería encajonar igual. Ahora igual es bueno que la gente se reúna si tiene gustos comunes, pero no negarse los oídos y no escuchar otro tipo de música, pensando que no es del estilo que suele escuchar. La invitación es a conocer, escuchar con oídos inteligentes, y si no gusta un tipo de música sólo dejarlo, y averiguar otro.

Pero por favor, cuando uno le dice a otra persona los grupos de música que escucha NO TENER PREJUCIOS SÓLO POR ESO. Es una de las cosas más bajas en la relación persona-persona.
No caigamos en eso.
He dicho, miércale xD

Draco

Y trataré de arreglarte...

2007-02-21T04:46:00.000-09:00

Fix You .- Coldplay [Glastonbury Festival 2005]

Estas son mis respuestas para la canción...

[ traté lo mejor, pero no lo logré... tengo lo que quiero, pero no lo que necesito... me siento muy cansado, pero no puedo dormir... atascado en reversa... ]
[y sí, las lagrimas están fluyendo por mi cara... cuando pierdo algo que no puedo reemplazar... cuando amé a alguien, pero fue un desperdicio... y no sé si podría ser peor...]
[Y claro, las luces me guiaron a casa y me encendieron los huesos...]

Y TÚ TRATASTE DE ARREGLARME -.-

...

-.-

[gracias u.u]

In - coherencias

2007-02-20T16:25:00.000-09:00

AQUI ESTOY

Y TU CREES

VERME

DEL OTRO LADO,

¡PERO SON ´

SÓLOS LOS ESPEJOS

Y SUS

TRUCOS BELLACOS!

[y más que tus metas

son las piezas

de un rompecabezas

difícil

e
imposible de

armar

y de no aliviar
cada
poro acumulado]

.Dancing Shoes.

Get on your dancing shoes
There's one thing on your mind
Oh, been there looking for you
Sure you'll be rummagin' through!!!

...hazme perder en el lugar que más quieras. Hazme mirar los árboles

que a ti

te gusten. Hazme soñar

los sueños

a tú sueñas, y a la vez

hazme sentir

el frío con que tus poros se erizan...

<------ te pido, hazme perderme en este sitio...

Y MUESTRA,

MUESTRA MUESTRA MUESTRA

TU VIDA

JUNTO

CON LA MIA : D!

[y seremos dos, entre la multitud]...

Microcuentos subterráneos (N°1: Cecilia)

2007-02-19T13:45:00.000-09:00

Y del Metro sale la gente sin mirar hacia ningún lado. Y yo sigo esperando a Cecilia. El humo va entre medio, como solapado, y el vapor se cuela entre las personas. Una ráfaga de calor infestado llega a mi cara y me ahogo, me ahoga el bullicio mudo, esta luna de diez de la noche, el tiempo tan lento, la indiferencia de todos. La salida del Metro parece un escape subterráneo por donde saldrá lava en cualquier momento, una fosa terrestre perdida en el tiempo por donde asomará un dinosaurio extraviado. Pero no, nada de dinosaurios, sino de gente oscura. Mirando el suelo frío, pasan y pasan y no me miran. No espero que me miren; es más, ojala no lo hagan, ya que es mejor pasar desapercibido entre la ciudad cuando la noche se presenta. Taciturnos cadáveres humanos siguen caminando en todas direcciones, un letrero luminoso a punto de apagarse me dice “Estación Baquedano”, justo abajo un mapa sucio de las calles en los alrededores. Un mapa para desorientados. Así como yo. A veces siento que necesito un mapa en mi vida, para que me digan “Usted está aquí”. Cuánta falta me hace a veces que con una flecha azul me digan esa frase, frase tan certera, que me ayuda a determinar para dónde voy. “Usted está aquí”, cuando quizás estoy en el otro lado.

Pero veo pasar más y más gente y Cecilia no aparece. ¿Se habrá perdido en alguna combinación del Metro? ¿Habrá tomado mal la línea y, en vez de tomar Dirección San Pablo, tomó Dirección Escuela Militar? ¡Por qué la dejé ir por el Metro así como así! Tal vez ni sabe cómo utilizarlo. Y ahora siento un terrible cargo de conciencia, y ella, como típica persona nacida en Chile, tendrá vergüenza a preguntar para dónde es Baquedano, y creerá que se puede valer por sí misma, y se perderá más. Y para más remate, su celular no tiene señal. Eso me indica que tal vez está viajando y que sólo se retrasó un poco y viene en la dirección correcta. Y es que a veces mi cabeza maquina ideas falsas y erróneas, que más bien son mentiras, pero mentiras solapadas. Eso espero.
A Cecilia espero...

Draco. (Microcuentos subterráneos n° 1: Cecilia)

Hoy me senté a reir

2007-02-16T09:19:00.000-09:00

Y pasó. Siento que han pasado demasiadas cosas en estos últimos días que me han marcado y que, por supuesto, han marcado la Historia de mi país. Y es que debería tener un artículo para cada una de las cosa que acontecieron, ¡pues todas se merecen un libro por lo menos! Pero como la vida nos ha enseñado a ser preciso pero no lacónico al decir las cosas, aquí expondré ciertas cosas que siento, creo y opino con respecto a todo lo que he dicho anteriormente.

Coldplay en Chile:

Es que fue algo totalmente espectacular. Realmente digno de un Glastonbury, o de un Live 8, etc... pues fue un ¡magnífico! concierto. Primero, cuando todos estábamos esperando espectantes y mirándonos los rostros, comenzaron a sonar esas campanas de la canción Las Horas, dando inicio a la maravillosa banda telonera Saiko. Denisse Malebrán (vocalista y front-woman) apareció totalmente hermosa, junto con Luciano (guitarrista, al cual pude saludar horas antes esperando entrar ) y Javier, el baterista. Tocaron los temas más conocidos, y que, sin duda, hicieron prender de inmediato al impaciente público. Un sonido sólido y fuerte, sin equivicaciones. Una de sus últimas presentaciones. Lástima...
Pero la hora llegó...
Cuando se apagaron las luces, toda la gente gritó emocionada. Y es que sí, había llegado la hora de presentar a una de las mejores bandas actuales de nuestro querido Reino Unido... Los señores de Coldplay iniciaban así el primero de los tres conciertos dados en Santiago de Chile, y, haciendo un zooom (quiero un zoom anatómico (8) !!! ) específicamente en el Espacio Riesco. Bastante "hight" diría yo, pero bueno. Comenzaron a tocar y fue como que todo el aire británico de la música se nos venía encima, con un Chris Martin al piano electrónico, vestido de negro total y con sus ya tradicionales rulos solares. Los primeros acordes y ya tenía rendido a sus pies a toda la fanaticada (adolescentes y muchos adultos también) presente. Obviamente tocaron la mayoría de sus temas más conocidos como Speed of Sound, Clocks (con una memorable intro), Yellow, The scientist, Trouble, In my place, Fix you (la última). El momento personal fue con la canción "God put a smile upon your face", "Til Kingdom Come" y "Fix you", por el acercamiento que tengo con esas canciones. Y es por supuesto importante recalcar que Chris, en el momento de tocar Fix You y cuando empieza la batería y la guitarra la antesala de lo que será la exploción de la canción, toma el cordón del foco que colgaba en el escenario y lo empieza a girar, sí señores, así igual que en el video y que en el Festival Glastonbury, para luego soltarla y dejarla dando vueltas en el aire, y dejándonos a todos así...=O!!! =D!!!! :D G R A N D E

C O L D P L A Y ! !

[comentarios al final del artículo]

-.-

Transantiago:

Es que es verdad, no quiero escribir el tremendo testamento con respecto a mi opinión, pues siento que muchas personas lo han hecho, y qué lata una más. No, seré preciso y claro con lo que quiero decir y expresar. Por favor, atención y no mala interpretaciones. Es obvio que a veces no leen bien lo que se quiere decir (y a veces también es obvio que la persona que se expresa lo hace mal) así que ojo.

-> El Transantiago es un cambio. Eso lo sabemos, pero no sólo un cambio de buses ni de paraderos, más bien es un cambio cultural y de las personas. Aquí están en juego factores muy importantes a la hora de analizar sí funcionó o no. Yo creo que aún no funciona como debería, pero es que toma tiempo un cambio de esa magnitud. El problema es la gente cómoda, que quiere llegar a su trabajo desde la puerta de la casa hasta el final sin ninguna complicación. Y es que así se contaminaba de forma imposible y magnánima, hay más gastos y la cuidad está cada vez más sucia. Pero ya no. Este plan pretender ir mejorando de a poco todo lo que abarca el tipo de transporte y la mentalidad de las personas en él. Yo creo que las personas que tanto alegan deben pensar un poco en las futuras generaciones, que se verán favorecidas. Y en vez de abuchar y criticar es mejor aportar y ser buen ciudadano al momento de subirse a una micro.

Este es un modelo que en Colombia lleva 6 años y aún le están haciendo ajustes. ¡Imagínense! El mismo modelo, pero allá se llama Transmilenio. ¿Sorpresa?

Ahora el problema radica en que el Gobierno, según mi opinión, no estaba preparado para echar a andar el proyecto. ¿Qué pasa con las personas ciegas que no pueden leer el mapa? ¿Llegó el mapa a todos los hogares de Santiago? ¿Hicieron un análizis de las zonas más conflictivas? ¿Estaban Cien por ciento de acuerdo con los empresarios de buses y éstos con sus trabajadores antes del 10 de Febrero? Las improvisaciones, señores ( ¿? ) se cobran caro.

Lo otro que quiero criticar seriamente es el canal MEGA, que transmitía desde los paraderos con más gente. En este canal privado era INMINENTE su rivalidad con el Transantiago ( y por supuesto con el Gobierno ) al momento de entrevistar. Por que por ejemplo los periodistas hacían este tipo de preguntas:

"Señora, ¿qué se siente estar tan cansada y con las piernas acalambradas esperando por un bus que nunca pasa? ¿Qué se siente ser estafada tan horriblemente? ¿Siente, como todos los chilenos, que este es un caos en el que todos podríamos terminar muy mal? ¿Cree que estará aqui todo el día esperando? ¿Qué se siente llorar porque no pasan buses????!!! "

[ O sea, por favor, Mega, no sean tan evidentes y sean más OBJETIVOS, por favor ¬¬]

Como diría un profesor: chilenos medios, periodistas medios.

Bien por el Canal 13 y el Chilevisión y su postura objetiva. El TVN igual a veces como que tratabaja de disminuir un poco el asunto, ya que en los otros tres canales hablaban del Transantiago y ellos leían el Tarot en un matinal. Un poco evidente también.

--> Espero que haya quedado claro mi punto de vista. Muchas gracias.

-.-

Eragon, el libro:

Hace poco terminé de leer el libro "Eragon", del joven Christopher Paolini. Y quería dar mi opinión, pues también vi la película. El libro si bien es algo entretenido, es bastante ligero y sin esencia sólida. Hace una clara y horrible imitación de El Señor de los Anillos, con todas las descripciones, cantos, personajes, lugares, etc. El nombre Eragon es bastante parecido a Aragon... Aragorn (les suena, sí). Ademá, la historia dicta mucho de ser digna de las casi 900 páginas del libro. La misma historia (y mejor) se podría haber escrito en máximo 500 páginas. Un libro lento, agotador a veces, con poca acción y movimiento, y demasidao PREDECIBLE. Se nota que Paolini tenía quince años cuando lo empezó, porque realmente es un libro demasiado erróneo. Falta soltar la muñeca, aprender a usar las palabras, usar el ingenio y cautivar al lector. Para ser un éxito de ventas deja bastante que desear. Literatura barata (no así el libro, que bordea los $20.000 pesos), frágil y sin sentido. Además, la adaptación de la película es espantosa realmente. Casi lo único fiel del relato son los nombre y los personajes. Y ni eso, porque Arya es morena en el libro y muy rubia americana en la película. Todo cambia y es al revés. No recomiendo para nada este libro a las personas amantes de la buena literatura, pero sí a aquellas que les gustan las imitaciones del gran maestro de maestros, señor J.R.R. Tolkien. Yo creo sinceramente que Tolkien se revolcaba en su tumba cuando Paolini escribía su novela. Espero que la experiencia haga crecer a Paolini. Si bien tiene imaginación, está aun demasiado manipulado por los clásicos de la literatura fantástica. Mucho El señor de los anillos y mucho Las crónicas de Narnia. Y eso que Eragon es una trilogía. Deberé pensar si quiero perder otras 900 páginas de cero contenido, o leer de todas formas. Todo ahora es trilogía. Qué coincidencia.

Luis Bravo.

He buscado

he mirado y sentido,

más que nada entre mis manos,

y he visto los dedos

de la vida al sentir.

La sangre nos da el sabor,

a las cosas vanales,

que nos miran,

y nos observan,

tan quietos en la noche

oh luna espectante.

Y vemos,

nos vemos aquí,

tal y cual somos.

Mis ojos han abierto

lo que mis manos no pueden.

Y mis palabras han sacado

lo que las estrellas no alcanzan.

Lestat,

ruín,

aléjate de este bosque.

[ Es que estoy leyendo un libro de Anne Rice, y estoy semi alucinándola xD ]

Mirando Santiago con ojos verdes (día uno)

2007-02-10T09:38:00.000-09:00

Ella es Gabrielle. Tiene 16 años y proviene de Estados Unidos. Es nieta de una amiga de mi madre, y hace algunos días llegó a nuestro querido Santiago. Mi madre, entonces, me pidió por favor que pasara un par de días con ella, para mostrarle Santiago, los alrededores y conversar con ella. Todo esto porque tengo... cierta "facilidad" con el inglés, así que accedí sin poner mucha resistencia. No tenía nada que hacer, por lo que el jueves en la mañana partí rumbo a la casa de Gabrielle, para concerla y salir con ella. No sabía en ese entonces que mi encuentro con ella me podría servir luego para escribir un artículo en mi blog, ya que me pude dar cuenta de cómo una persona extranjera puede ver nuestra capital...

Los lugares dónde ir

Fue difícil decidir qué lugares visitar con Gabrielle, pero luego de pensar en los más probables, decidí ir con ella al Portal Lyon. Lo primero que noté es que ella era muy educada y muy agradable. Luego de conversar ciertas cosas (por supuesto en inglés) fuimos a esperar el bus. Se demoró al rededor de veinte minutos en pasar. ¡Una eternidad! Y luego, cuando subimos, Gabrielle me hizo saber que el bus era, realmente, feo. Y lo era. Todo rayado, sucio... un bus de los antiguos. Le dije que un nuevo proyecto llamado Transantiago trataría de cambiar todo. Luego tomamos el Metro, y eso sí le gustó bastante. Llegamos al Portal Lyon, y yo por supuesto sin dejar de notar que mucha gente miraba a Gabrielle, sobre todo hombres ya muy adultos. Le dije eso y ella sólo reía.

Luego de ir al Portal Lyon, fuimos al Mall Panorámico para almorzar. Todo iba muy bien. Hablábamos, y conocíamos lugares. Luego decidí ir con ella al cerro Santa Lucía. Una gran experiencia.

A Gabrielle le gustó bastante, todo tan antiguo al estilo colonial, castillos, escaleras (muchas, vale decir) y estatuas. Empezamos a hablar del tipo de personas en Chile,

y ella me dijo que había notado que la gente era diferente, o sea del color de piel, estatura, peso, color de ojos, etc. Bastante heterogéneo. Y eso le gustó. Yo le dije que antes habían muchas culturas diferentes, y que, a diferencia de su país natal, aquí hubo mestizaje. Ella entendió, y seguimos nuestro recorrido.

Luego fuimos al Cine Hoyts, de Huérfanos, y vimos una de las pocas películas en inglés en cartelera. La última víctima. Ella entendió todo, y yo tuve que a veces leer los subtítulos. Luego nos dirijimos a la casa donde ella estaba. Siempre charlando y conversando. Luego fuimos a un parque, y me dijo que le sorprendía la cantidad de perros callejeros. Ahí otro punto. Me dijo que en su país no habían tantos perros callejeros. Y es verdad. Le dije que aquí nadie se preocupa de ellos. Una característica de Chile. Idiosincracia pura.

Luego la dejé en su casa y yo fui a la mía. Pensando, analizando, que ver la ciudad desde los ojos de un extranjero es bastante interesante, pues uno no ve ya que vive incerto en ella. Ese había sido mi primer día con Gabrielle, y había sido bastante bueno.

El segundo día es otro artículo; las palabras andan sueltas y me es difícil cazarlas.

Draco.

In English...

She is Gabrielle. She's 16 years old and she's from USA. She is the granddaughter of a mom's friend, and she arrived to Santiago a few days ago. So, my mom asked me whether I could be with her some days and show her Santiago and talk with her, just because I know how to speak in English. I said yes with no problems. I didn't have anything to do, so Thursday morning I went to her house. I didn't have the idea that this meeting could help me to write some articule in my blog, because I noticed how a turist can see our city. That's interesting.

The places

It was difficult to decide which places I could go with Gabrielle, but then I decided to go to Portal Lyon. The first thing that I noticed that she was very polite and very kind. After talking somethings (in english, of course) we went to wait for the bus. The bus didn't pass in twenty minutes, a lifetime! And then, when we were into the bus, Gabrielle told me that the bus was awful, horrible. And it was true! Everything was destroyed and dirty. I told her that there is a project to change the busses, called Transantiago. Then we took the subway and she liked it. We arrived to Portal Lyon, and I could notice that a lot a people peeped into Gabrielle.

After Portal Lyon, we went to the Mall Panorámico, for having lunch. Everything was good. We talked a lot. Then I decided go with her to the Holy Lucy Hill. A big experience. Gabrielle liked it a lot: everything was too old and of the colonial times, full of castles, stairs and statues. We talked about the kind of people here in Chile. Different skin-colors, etc.

The we went to Hoyst Cinema, and we saw The last Victim. She understood everything, and sometimes I had to see the subtitles. Then we returned to her house, and then we went to a park. She noticed that there is a lot of dogs without owner in the streets. She told me that in USA there's no some much. I told her in Chile the poeple don't mind about dogs. Chilean behavior.

Then I went to my home, thinking that looking our city with another eyes was very interesting, because sometimes we don't see something 'cause we're inside, in the center.

That was my first day with Gabrielle, and it was very good.

[second day in another articule]

Draco

Uno más del tipo

2007-02-10T08:01:00.000-09:00

One of a Kind. We are of that kind. Are you? I hope...

Placebo (One Of A Kind) Live @ Rock am Ring 2006
-.-!

El fiebre Fotolog

2007-02-06T10:10:00.000-09:00

"En PhotoBlog hay un 58% de usuarios adolescentes. El país con más miembros es Chile (35%) y luego viene Brasil. Aunque inicialmente sus dueños agradecieron la presencia chilena y brasileña, después cambiaron de opinión."

http://www.dimensis.com/article177.html

Con esta sencilla frase, la página Dimensis nos muestra que Chile (sí, nuestro querido Chile) lidera el ránking de los países con más PhotoBlog (una especie de Fotolog) en el mundo. Los rumores de que nuestro país tenía la mayor cantidad de estos websides eran, de una u otra forma cierto. Si bien, Brasil lidera con los Fotologs, Chile le sigue el paso en segundo lugar. Veamos las estadísitcas:

Miren, Chile ahí tiene 120.000 usuarios registrados, en segundo lugar, por debajo de Brasil. Estos datos son de Fotolog.com, la gran marca que gobierna el mercado logueano.

Fuente: http://es.wikipedia.org/wiki/Fotolog.com

¿Qué podemos rescatar de todo esto? Sirve para muchas interpretaciones sociológicas, para entender en qué parada están los jóvenes y en general las personas de nuestro país. Y, según yo, están en la idea de mostrar, mostrarse y mostrarnos.
Todos hemos tenido un Fotolog en nuestra vida cibernáutica (y algunos más de uno), y es por eso que sabemos cómo usarlos, qué es lo más llamativo y lo que atrae para que te posteen. Y es que en realidad, las personas ven alrededor de veinte Fotologs diarios que ya están todas peritas en la forma con la cual hay que usar el Fotolog. Los colores, el tipo de links, de letras, los símbolos y los F/F's. Y así cada uno se fabrica un Fotolog con sus propios gustos, estilos y formas de ser o parecer. Pero yendo más allá, ¿por qué Chile tiene tanto Fotolog? ¿Es ahora un requerimiento para estar en la onda? Pero, ¿cuál, entonces, es la onda?
Lo mejor es que uno puede aprender de la idiosincracia del chileno analizando todos estos datos. Y es que la mayoría de las personas con Fotolog quieren parecer algo para que todos vean, y generalmente modifican las fotografías con efecto especiales , luces diferentes, todos y frases que ejemplifiquen la idea. Pero yo me pregunto: ¿esas fotos se las mostrarían a sus padres o a sus familiares y conocidos? Yo creo que la respuesta la tiene cada uno, pero sí están dispuestos a mostrarlas a cualquier persona que navegue en la red, con tal de parecer único y orignal. Y claro, los posts que digan algo en contra pueden ser elimiandos. La era de lo desechable.

También los Fotologs cuentan con una especie de Links, donde la persona (quiera o no) se clasifica a sí misma. Por ejemplo, si en sus links hay nombres como: Lacrimosa, Nightwish, Lacuna Coil (y todos entre cruces) es por que aquella persona escucha ese tipo de música, y los demás, en una forma rápida instintiva del ser humano, clasifica. Obviamente gótico. ¡Lo cual es un error! Otros links pueden ser Rufio, Taking Back Sunday, Millencolin... ustedes ya saben qué clasificación pueden tener.
Y es que así es en gran parte el chileno. El cual es tan tímido a la hora de enfrentarse con las personas pero tan expuesto cuando muestra sin tener que mostrarse en realidad.

Lo positivo es que inscentiva la lectura y la creatividad. Pero yo, Luis Bravo, algo súper personal, prefiero los Blogs. Ojalá que se estén usando más y no me pase que cuando envío la dirección a mis contactos de MSN Messenger me digan =O ¿Qué es eso?... Un Blog, compadre, un real Blog.

Draco.

Ten Paz

2007-02-05T12:30:00.000-09:00

Ellos nos invitan...a Tener Paz

T_T!

Draco

Mi identidad fue robada

2007-02-05T12:10:00.000-09:00

Fue bastante increíble. La identidad fue robada. Mi identidad y la de todos. En este video, Chris cuenta su historia, y realmente pensaba yo, ¿qué pasaría si alguien toma mi identidad y se hace pasar po mí? Cuando vi el video y escuché la historia comprendí lo que ocurriría. Pero primero, vean el video...

Creo que aquella persona tendría serios problemas de identidad. Si bien esta historia fue inventada, me gustó la idea de que alguien pudiese cambiarse para tomar tu rol en la vida y usarlo. Y eso nos lleva a lo siguiente: ¿qué es la identidad en realidad? ¿Sirve de algo ser auténtico? ¿Cómo poder ser "original" y único en la forma en que actúa si somos millones y millones en la tierra? ¿Ustedes son originales? Si alguien les quitase la identidad, ¿les sería fácil adoptar una nueva? Respondan en los comentarios. Nos leemos.

Draco

2007-02-02T16:53:00.000-09:00

Amante

Eres mi amante y la verdad,
cómplice de cada espacio dejado
botado e incluso olvidado
en el vacío definitivo.
Y es por eso
que
te amo.

Eres mi amante y mi sueños,
eclipse que se arrepiente de todo,
mordido, acariciado,
en cada cielo crepuscular,
ciega manta de constelaciones.
Y te siento
cada vez
más cerca.

Eres mi amante y mi envoltorio,
fría voluta de humo esfumado,
evaporado y sucio
con cada cigarro que hemos acabado,
las fresca mañana de nuestras vidas.
Y me sientes,
ni más ni menos
completo.

Eres mi amante y mi sequedad.
El secreto que más traté de guardar,
encadenado, oculto,
en mi coleccionador de engaños,
que es un libro negro
de ojas inexpugnables.
Y nos acercamos,
me miras más detenidamente.
Aquí estoy.

Eres mi amante y el frío de mi piel.
El hielo que siempre termino botando,
de mis partes más vulnerables.
Agua que se congela al caer en nuestro lecho,
y que se acumula,
tapando las arterias del aire esquivo.
Y así se nos va acabando
el oxígeno,
y nos vamos terminando,
así, inexorable...

Eres mi amante, y no lo sabes.
Descubres cada rincón, pero no conoces
los poros de mi castra salvaje.
Nos movemos cada vez más brutos,
y eres esencia a bestialidad emanada.
Y me ves.
Te observo.
Somos uno y nada,
somos carne y viento.

Eres todo,
yo soy nada.
Somos la tranquilidad,
pero no somos la calma.

Draco.

Poema n°1: "Amante" por Draco.

Ser un mimo

2007-02-01T16:40:00.000-09:00

Pensar que no se debe pensar. Cuando un simple hecho de pintarse la cara se transforma en algo muy importante, toda tu esencia cambia, todo en ti es diferente. Y es que hoy fui mimo, sí, un ser que no puede hablar y que sólo puede comunicarse a través de los gestos. Y bueno, me puse a pensar, a imaginar que tal vez en la vida las personas se pudiesen comunicar exclusivamente con las manos y el rostro. Qué diferente sería todo. Habría más contacto entre las personas, nos tocaríamos más y sabríamos cómo somos. Las palabras sobrarían y nuestro lenguaje sería nuestros cuerpos. Nuestras almas.

A veces me siento como un mimo enjaulado. El hecho de querer decir tantas a cosas a tanta gente y no poder, ¡no tener cómo! Y gesticulo, y me muevo, y me desespero, pero nadie toma en cuenta y no saben ver lo que se quiere expresar. Ser un mimo en una sociedad cada vez más individualista, donde sólo interesa el bien personal y no el bien común. Y es entonces cuando los gestos ya no valen mucho. Más bien, estorban al momento de querer gritar lo que está pasando. Pero los oídos están cada vez más sordos y los ojos más ciegos. Espero que los cuerpos no estén cada vez más tiesos.

Ser mimo e imaginarse un mundo. Tocar cosas que no existen, creer, por ejemplo, que hay un vidrio y simular con las palmas abiertas que sí existe, que tiene color, que tiene sabor y que está frío o caliente. Saber que puedo quebrarlo, y que puedo volver a formarlo, y que es de todos, pues ahí está, y el que quiera lo toca. Así es cuando la vida se va tornando irreal. Sentirse mimo cuando uno inventa cosas. Eso para mí fue hoy un reflejo de cómo a veces me siento: querer que existan diferentes elementos que ya no existen, e imaginarlos, ahí, poder palparlos con mis propios dedos. Pero sólo está en mi mente, y en mis deseos de que se hagan verdad. Por ejemplo que seamos más leves en nuestras vidas; que nos preocupemos por el vecino; que no sólo vibremos por un partido de fútbol de la Selección Chilena sino también con una obra de teatro; que gozemos con un buen disco de música; que nos enfrasquemos un libro; que seamos más personas. Lo siento, lo palpo, lo asimilo, como parte ya del mundo, como una verdad que está impragnada en cada uno de nosotros. Pienso que todos ahora nos pintaremos la cara y jugaremos a ser niños de nuevo, a ser frágiles, a mirarnos, a sentirnos. A vivir como si fuera el último día de nuestra existencia, y considerar que si despertamos en el día siguiente es porque ha ocurrido un milagro. Y dar gracias por eso.
Pero cuando el agua traicionera me borra la tinta del rostro me doy cuenta que no, que todo sólo estaba en mi cabeza, y que entre ser mimo y ser persona... me quedo con la primera opción.

*

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"... Hoy entré en este mundo dondo todo es imaginario. Floté, volé, di un par de volteretas en el aire atmosferado, me dio risa y grité a carcajadas, y luego aterrisé una unas nubes de algodón. Luego miré y me encontré con objetos bastante raros y sicodélicos. Animales con ruedas que se movían, grandes pedazos de banana amarilla tirando humo por un tubo arriba, enormes y titánicas cajas de fósforos que casi rozaban el cielo y por donde entraba y salía gente. Me reí tan sólo pensar en el tamaño de los fósforos que debían tener en su interior. Y luego me encontré con una casa, y dentro había un jardín, el cual estaba lleno de cactus verdes. Y toqué uno ¡y no me pinché! Por que todo lo que veía era al revés a lo que yo imaginaba. ¡Era libre! Libre al poder sentir y presenciar lo que yo quería ver. Vi un perro que caminaba hacia atrás y vi un bebé que fabricaba pañales en vez de usarlos. Vi una ventana que jamás se abría, vi una puerta invertida, vi una casa donde se sentaban en la mesa y comían en las sillas, vi una chimenea que enfriaba todo, y vi personas caminando sobre las manos. Y di vueltas entonces, en ese mundo donde las espinas son caricias y los abrazos son golpes mortales, y pensé, obviamente muerto de la risa, que todo al revés sería tan raro. ¿Cómo se vería una persona caminando, por ejemplo, con las piernas? Me revolqué en el piso con sólo pensarlo.

... Toqué música que no sonaba. Do, Re, Mi menor, Re# La, Si, Sol #... e incluso toqué notas que no existen... toqué Fa bemol, Mi # y Si # y sólo éstas sonaban bien. Supe que el sonido son frecuencias de ondas electromagnéticas que viajan a la velocidad de 435456654 km/h y reí como nunca lo había hecho. Me emocioné cuando escuché un bosinazo, considerándolo el sonido más hermoso de la tierra. Me enfurecí cuando capté el sonido de un arpa, considerándolo una ofensa a mis oídos. Volé entre colores inimaginados y también me deslizé por ranuras inventadas. Y todo descubriendo, cada paso que daba era bien y mal pensado...

... Besé a las mujeres más bellas e hice el amor con los espíritos de otros tiempos. Me encontré con otros mimos y mimas que estaban haciendo lo mismo que yo, y me emocioné, porque sube, como lo dice una canción, que yo no era el único soñador. ¡No el único! Y hay más, obviamente deben haber más, pero cada uno debe saber cómo encontrar el mimo que lleva adentro, dar vueltas y caer sin golpearse, es todo tan sencillo que llega a ser difícil de practicar. Sepamos que la vida sí nos entrega muchas oportunidades para ser marionetas sin ataduras, que nadie nos mueva, y que presentemos nuestro show tal y como queremos nosotros. Y encontrar en cada cosa que hacemos la gracia y la inocencia de un recién nacido. ¡Qué fantabulístico sería que fuésemos siempre niños! ... "

... Pero el agua llegó, como llega la lluvia en invierno, y borró en mí todo que pude haber soñado y hecho.

=(

... Pero sepan, y SIEMPRE RECUERDEN!! que nunca, pero NUNCA! estaremos solos, siempre habrá alguien dispuesto a darnos una sonrisa, a darnos un día hermoso, a darnos una ilusión de creer que somos todo y a la vez nada; siempre estarán las personas maravillosas que nos brindan momentos de la vida inolvidables, y por favor, ¡disfruten al máximo cada instante del planeta! y no olviden y no dejen botado al mimo que todos, (todos!!!!!) llevamos dentro. =)!!

1/02/2007, Para T.A.M, amiga de mi sueños, esto es para ti =)

Draco.

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Sentenciar

2007-01-31T16:53:00.000-09:00

Y resulta que las estrellas se formaron a partir de cada instante que nos revolvemos con la niebla.

Lo que no expresa

2007-01-31T16:12:00.000-09:00

Tal vez mucha gente desee asesinarme, o tal vez no, con lo que diré. Y quiero poner el parche antes de la herida: mi idea no es criticar los gusto musicales de alguien. Esa no es la intención, por favor. Pero tampoco puedo callar lo que siento. El asunto es la música de algunos años. En lo personal, hay estilos de música bien antiguos que todos consideran "clásicos" de la vida del género. Típica de Deep Purple u otra banda. Pero en lo personal, aquella música trata de temas que en la actualidad ya no representan absolutamente nada. Hablando de letras y de música. O sea, la vida cambia, la música debe cambiar, así como la literatura, el cine, la prensa, etc. Obviamente hay que respetar a todo, y a los padres de la música. Pero hacerla "nuestra música favorita" (la misma que escucharon nuestros padres) es bastante arcaico, y así no avanzaremos. Es mi humilde, pero fundamentada opinión.

Lo eléctrico de cada día

2007-01-31T14:59:00.000-09:00

Imagen 3: "Lo eléctrico de cada día" por Draco

La última apuesta de Floripa

2007-01-31T13:47:00.000-09:00

Y Floripa decidió entonces que era suficiente. Fue justo en ese momento, no en otro, sólo ahí, cuando sintió el miedo de perderlo todo, de no poder dar vuelta atrás si seguía adelante, de no poder borrar todo como lo hacía cada mañana y empezar de nuevo. Fue ahí cuando levantó su brazo izquierdo mostrando la palma de la mano en señal de alto, miró a los ojos a sus adversarios y mostró que no podía seguir más. Carlos, impactado, dijo:
- ¡Qué! ¡Es que no puedes dejarnos ahora, hombre por Dios!
Cornelio, el del ojo malo, refunfuñó entre dientes y gruñó:
- Típica de marica, justo cuando la cosa se ponía buena dan un paso atrás.
Floripa sintió ganas de explicar porqué estaba cediendo. No cedía por ceder, sino porque si perdía el juego no sólo un par de billetes estarían en peligro. Y se ofendió.
Se ofendió descubrir que sus amigos de toda una vida se enojaban con él porque se iba a retirar. Recordando bien, ¿cuándo Floripa se había retirado del juego? ¡Nunca! Se mantenía siempre constante, el más leal de los participantes, a costa de cualquier cosa para permanecer en la apuesta. Y a veces ganaba y a veces perdía. Pero cuando perdía... perdía mucho.
En aquel momento, Floripa recordó todo. Las imágenes llegaron en tropel a su cabeza y sintió ganas de arrancarse el cuero cabelludo para poder sacar su cerebro y freírlo como un pescado fétido. Recuerdos, memorias, todo fue tan claro. Y lo embargó una pena, una espantosa y agobiante pena que se sentía en cada poro de su arrugada piel, en cada pelo de su blanca cabellera, en cada célula de su organismo aviejado, en todo, en todo su ser. Y supo entonces. Lo imbécil que había sido.
Floripa había perdido, primero, su televisor por las apuestas con sus amigos. Jugaban brisca, dominó, carioca, escoba, todo juego servía. Amelia, su mujer de toda la vida, lo regañó como nunca. ¡El televisor que con tanto esfuerzo habían comprado! Y bueno, Floripa decidió no jugar más, pero sus buenos amigos lo incitaron. Y éste cedió. Luego de perder algunos billetes, y como nunca él tenía suficiente dinero, perdió en una apuesta de dominó el equipo de música de su hija. Amelia esta vez lo golpeó, pues su hija no paró de llorar. Desde ahí, Floripa se prometió nunca más apostar. Qué equivocado estaba.
Apostó su cama, su velador, ropa, sus Ray-ban, su reloj, ropa de su mujer, alfombras, cuadros y adornos. Amelia lo dejó solo, se fue con sus tres hijas a vivir con su madre. ¿Y Floripa? Perdido en el mar de las apuestas, obviamente si timón ni timonel. Luego perdió su bicicleta, y fue tanta su ambición perdió su auto. Ya sin nada, y creyendo que la suerte estaba de su lado, perdió su casa. Se fue a vivir donde Cornelio, el de un solo ojo, y desde allí siguió apostando. Perdió su trabajo por pasar todo el tiempo en el bar "Las lunas de Venus", un prostíbulo de Valparaíso donde en una mesa apartada hacían sus apuestas. Fue entonces, viendo que no tenía qué jugar, apostó a su mujer. Y perdió. Amelia puso una demanda y por suerte no pudo ser reclamada por el supuesto ganador. Un día, Floripa apostó la última ropa que le quedaba, y también perdió. Tuvo que usar ropa de su amigo Cornelio. Floripa estaba en el borde del precipicio, y sólo faltaba un suceso como el que pasó aquella noche para que saltara...

-¡Pero no te puedes retirar, hombre! Nunca lo has hecho - reclamó Carlos, golpeando la mesa y haciendo vibrar los vasos con pisco y gaseosa.
- No tienes nada que perder - dijo Dano, el hombre más viejo de los cuatro.
- Ya has perdido todo, ¿qué más da que pierdas lo que acabas de apostar? - dijo Cornelio.

Y es que Floripa, en aquella noche, había apostado su vida.

El viento soplaba fuerte y el puerto estaba muy oscuro ya entrada la noche. La música venía de un bar llamado "Las lunas de Venus", donde prostitutas y homosexuales hacían su agosto. Dentro, en una mesa, un hombre tenía el brazo izquierdo levantando mostrando su palma de la mano en señal de alto. Sus compañeros de mesa lo miraban atónito. De pronto, el hombre del brazo alzado se levantó de la mesa. Sin creerlo y con una lágrima en su arrugada mejilla, caminó lentamente hacia la salida. El viento le secó esa lágrima al salir, y él se dirigió a la quebrada Aciaga, a un lado del puerto. Subió silencioso hasta llegar a la cima. Sus tres compañeros de mesa salieron a ver qué sucedía y comprendieron.
- Ha perdido todo - dijo uno que le faltaba el ojo derecho.
Sobre la cima de la quebrada se escuchó en el aire "No arriesgaré lo único que me queda. Si la pierdo será porque yo quiero perderla".
Unos chillidos de gaviotas rompieron el silencio de la noche porteña, cuando un hombre caía vertiginosamente desde lo alto e irrumpía donde éstas estaban durmiendo.

Cuento N° 1: "La última apuesta de Floripa", por Draco.

.- Ceder no es perder.
C.V.

Elevar cada poro

2007-01-31T13:40:00.000-09:00

Imagen 2: "Elevar cada poro" por Draco

Explicándome

2007-01-31T13:28:00.000-09:00

Trato realmente de entender. Pero ¡no puedo! Lo que sucede, es que en mi colegio (y en el de casi todos los alumnos de Enseñanza Media de mi país) existe algo llamado Diferenciación. En 3° medio se debe elegir en qué área del conocimientos queremos ser peritos, o sea secos. Ahora bien, el problema es cuando una persona en realmente buena para todas las cosas. ¿Qué hacer ahí? Quizás tomar el curso más completo, pero resulta que aquel curso "completo" tiene ramos que sirven y otros que no. Generalmente hay tres tipos de electivo: Humanista, Biólogo-Científico, Matemático-Físico. El gran problema es que en cada una de estas ramas del saber hay un déficit de las otras ramas. Por ejemplo, en la rama Humanista tiene muchos ramos (valga la repetición) humanistas, pero no tiene Química, al menos en mi colegio. ¿Cómo entender el ser humano (¡humanista!) si no entendemos su origen y su creación química? Otro ejemplo es en el curso Biólogo donde el énfasis es obviamente biología y química, pero que se deja de lado el lenguaje y la historia. Y así sucede, querámoslo o no. Ahora bien, yo estaba pensando (yo y mis ideas extravagarias) que debería existir un curso que abarque de todo, que no se incline por nada, que sea el curso íntegro que algunos alumnos necesitan, o necesitamos. Por favor, (en serio) no quiero caer en la arrogancia de decir: "Soy excelente en todo" pero algunos alumnos queremos aprender y aprender sin exclución de conocimiento. ¿Es mucho pedir? O mejor dicho... ¿es mucho pensar?

Descubrir

2007-01-31T13:25:00.000-09:00

Imagen 1: "Descubrir" por Draco

Escapar, tan subestionado y tan sencillo ...

2007-01-31T11:36:00.000-09:00

Escapar. No, no es la canción del grupo pop que todos conocemos, ni tampoco una rabieta juvenil (y menos una rabieta adulta) sino una simple acción, un simple verbo estampado, que nos ayuda cuando todo va... un poco vertiginoso. Es necesario escapar, lo sé y todos lo sabemos, pues estamos acostumbrados a vivir dentro de un recinto donde todo ocurre como sabemos que debe ocurrir. Pero a veces es todo bastante estresante, y las personas deseas "huir", alejarse de todo. Y bueno, me incluyo. Pero la diferencia es que yo escapo hacia dentro, no corriendo ni arrancando a ninguna parte: mi forma de escapar es detener cada vena de mi cuerpo, cada arteria alocada, cerrar los ojos, abrir los poros y empezar a escribir. La escritura se podría decir que es el automóvil con el cual huyo de todo; sus ruedas son resistentes, tiene gran velocidad y es bastante económico. ¿Y la gasolina? Las palabras, las pequeñas hormigas que dan forma a esta vida. Lo primero será la palabra y lo último antes de que todo se acabe será la palabra. Pero en fin, no deseo indagar por ahora en la vida de las letras, mas bien apoderarme de ellas, acorrararlas, usarlas y ... al fin, poder huir hacia dentro. Bienvenidos.